Налей мне в кружку лондонского дождя

      Стоял обычный зимний вечер. Небо по-прежнему казалось темным из-за наплывших снежных туч. Снега не было, а рождественскую атмосферу во всем Лондоне портил лишь дождь, непрекращающийся вот уже на протяжении нескольких дней.       Дом на Бейкер-стрит непривычно пустовал: миссис Хадсон, решившая отпраздновать Рождество со своей давней подругой, не появлялась в квартире в течение трех недель; Джон Ватсон же собрал вещи по-тихому и тоже поспешил покинуть Бейкер-стрит. На постоянные расспросы Шерлока, что да как, Ватсон лишь качал головой, отмалчиваясь. И Холмсу только и оставалось провожать взглядом такси, скрывающееся за первым же поворотом.       Но зло, как правило, не дремлет. Очередное преступление, очередной звонок от Лейстреда — и Шерлок готов. Почти готов. Он долго стоит, сверля взглядом разнообразие тканей в его гардеробе. Какую рубашку надеть? Шерлок кидает взгляд на белую, небрежно висящую в дальнем углу, и почти сразу переводит его. Ведь буквально вчера в неконтролируемом порыве — да и праздник все-таки — он решил опустошить бокал вина, если быть точнее, бокал «Inglenook Cabernet Sauvignon Napa Valley» 1941 года, любезно подаренного Майкрофтом из своей коллекции престижных вин. В глазах темнеет, голова кружится — и в следующее мгновение бокал выскальзывает из рук, падает, разбиваясь вдребезги, а содержимое выливается на белоснежную рубашку. В Скотленд-Ярд и в грязной рубашке? Ну уж нет! Пришлось накинуть одну из летних. Она оказалось ему мала, да так, что пуговицы уже готовы были разойтись, оголяя бледное тело. Посчитав, что в пальто ему будет достаточно тепло, он вышел из дома, невзирая на непогоду.       И, как итог, — заболел…