Цикл I. Внутри оболочки горячо и приторно.
15 августа 2017 г. в 17:27
Агония, с которой можно сплясать адский танец...
Жестокость, в которой можно раствориться...
Первыми, тоненькими и нежными лучами встречает восход солнца. Розовые хлопья облаков застилают молочное небо с оттенком голубизны... Я поднимаю глаза и смотрю на безудержную пляску темноты. Потолок. Стена. Стена. Стена. С ужасом оборачиваюсь на скрипучем матрасе и упираюсь ладонями в холодную и твёрдую поверхность. В голове эхом отбивается настойчивое жужжание.
В моей комнате же нет окна.
Звонкий хохот взрывает тишину в ушах. Жалкие, противные и ненастоящие звуки, больше похожи на последние всхлипы умирающего от удушья человека. Я буду смеяться, пока из моих лёгких не начнёт салютовать багровое сплетение плазмы и кровяных телец. Я раскрашу ими мои серые стены... я нарисую окно... мой рассвет... такой желанный, словно кислород для лёгких.
Привкус железа, от которого хочется спрятаться...
Дрожащие руки, которыми я буду истязать свою глотку...
Чувство эйфории... такое неподдельное. Удовлетворение. Мои тонкие, прямо как у бессонницы, пальцы проводят последние линии. Я отхожу на пару крошечных шагов и упираюсь лодыжками в матрас. Мой восход... восход моего солнца.
Мой кровавый рассвет.
Моя спичка разгорается жарким пламенем. Что-то ёкнуло. Я прикладу окровавленную ладонь где-то в области сердца и, наконец, почувствую тепло. Из пятого угла тихо хихикнула совесть...