на следующее утро
18 августа 2017 г. в 00:16
...ночь, рассвет, утро.
Сон, просто сон.
Не глухой хмельной омут пополам с кошмарами, не чуткое забытье загнанного зверя, не мутная дорожная дрема…
Широкая постель, чистые простыни - и теплое тело рядом.
Пробуждение.
- Спи, - тяжелая рука опускается на грудь, опрокидывает навзничь.
Это смешно: ты ведь уже не мальчик, да и в четырнадцать лет ты не был послушным.
Смех, борьба; на нем столько шрамов, что собственные метки кажутся следами щенячьих укусов.
- Уймись, скалигеро… стар я уже для рассветных блядок… уймись, кому сказал…
- Синьор да Фиренце, только из уважения к вашим сединам…
Тот нависает сверху, прижимая гостя к измятым подушкам:
- К моим - чему?..
Хохочут оба; Бенволио - кажется, впервые за прошедший год.