Петербург, искусство, глупость.

POV Влад: — Тох, ты чего? — спросил я у друга, когда мы отходили от подъезда. — Все девушки суки? — не ответил на мой вопрос барабанщик. — С чего такие выводы? — Одна не дала, вторая нахуй послала… — Стоп, — перебил я его. — Саша тебя нахуй послала? — Ну не Кира же! — Что случилось? — Если коротко, я сказал, что она стерва. — Ниженко, ты хотя бы иногда наперёд думаешь или нет?! — Я попытался извиниться, а она даже слушать не захотела! — И правильно сделала! Значит так, сейчас ты будешь ей звонить и просить прощение! — Чего?! Ты у неё номер взял?! — Нет, но скоро он у тебя будет. POV Саша: — Спокойной ночи, Александр. — Спокойной ночи, Кирилл, — небольшая двушка залилась нашим смехом, который оборвал звонок моего телефона. — Кир, мне с неизвестного звонят, — подруга села рядом на мою постель. Я поставила разговор на громкую связь. Сначала послышались какие-то шорохи и непонятные звуки, после которых мы услышали знакомый голос: — Алло, Саша? — Откуда у тебя мой номер?! — Владу только что Кира дала, — сообщил Тоша. В подругу моментом полетела подушка и она выбежала из зала. — Что надо? — Сань, прости меня. — Нет, — не дождавшись ответа, я скинула трубку. POV Кира: День начался также, как вчера: проснулись, собрались, приехали на выставку. Сейчас 16:45, и я понимаю, что не успею на концерт. Надо написать смску Владу… — КИРА, КИРЮША, ЭТО УСПЕХ! УСПЕХ! — ко мне неслась Саша, радостная, как будто её самая заветная и несбыточная мечта сбылась. — Что случилось? — Дорогая, нам такое даже не снилось! — Да что произошло?! — Угадай. — Саш… — Короче, вчера на выставке был один мужик. Так вот, он был тут по делу. Его сюда отправил его босс — Максим Альбертович. — А кто это? — Саша начала объяснять, кто это, но из всего рассказа я уловила лишь то, что Максим Альбертович — какая-то крутая шишка в сфере искусства. — Так вот, ты ему понравилась. Точнее не ты, а твои работы. И он предлагает нам сотрудничество на год! — мои глаза полезли из орбит. — ТЫ СЕРЬЁЗНО?! — не верила я. — ДА, СЕРЬЁЗНЕЙ НЕКУДА! — аллея заполнилась нашими визгами. — Короче, 28 числа в 5 мы должны быть в его офисе. — Значит так, — еле успокоившись, сказала я. — Закрываем выставку, просто летим ко мне и выезжаем. *** — Мам? — Да, Кир, что-то случилось? — Не совсем. Слушай, тут такое дело… Короче, я в Москву еду. — А почему ты раньше мне не сказала? Зачем едешь? — Я сама только в 5 узнала, замоталась и не успела предупредить. Я с Сашей, всё хорошо. Нам предложили проект крутой, если всё сложится, возможно, надо будет переезжать в столицу, — в трубке послышался вздох. — Ну, что я могу сказать… Вы уже едете, значит, останавливать смысла нет. Его так же нет, если предложение действительно стоящее. — Спасибо большое, мамочка, целую, — я повесила трубку. 21:28, Сашина машина несётся по трассе в сторону Москвы. Ночь. На улице весенний свежий холод. Звезды украшают тёмное небо. За окнами проносятся деревья, ветки которых покрыты молодыми почками. В багажнике лежит несколько полотен разных размеров, сзади стоят 2 рюкзака и 2 спортивные сумки. — Поставь что-нибудь. Радио пропадает, а без музыки скучно, — попросила Саша. — Слушай, я тут перед отъездом все 3 альбома нервов загрузила, послушаем, что они из себя представляют? — Да, давай. А ты предупреждала Влада, что мы не придём на концерт? Ну или извинилась хотя бы? — Твою мать… Саш, я забыла. Я хотела, но ты подбежала ко мне и из головы вылетело, а потом, сама знаешь, не до этого было, — подруга вздохнула. — Ну ладно, что уж теперь. Будет возможность — извинимся. — Как думаешь, мы еще встретимся с ними? — Время покажет, но Тошу я видеть не хочу. «Я не хочу курить после любви, я хочу наслаждаться тобой…» — запел Женя из колонок автомобиля.