История первая. Калейдоскоп
15 сентября 2020 г. в 13:41
10 ноября
Недавно я нашла свой дневник.
До этого дня я не написала в нём и строчки, но я помню, как сильно он мне нравился. Его коричневая обложка напоминает дверь и, как у всякой другой двери, у неё` есть ручка и замок, за которым прячутся около двух сотен надушенных страниц. Их аромат я ощущаю и сейчас, почти пятнадцать лет после того, как я увидела эту вещицу в книжном и попросила маму купить её.
Мама была не в восторге от этой идеи, считала, что я даже его не открою и, конечно, оказалась права. Не прошло и недели, как дневник был потерян. И, наверное, я никогда бы о нём не вспомнила, если бы бабушка не взялась в очередной раз разбирать шкафы. Серьезно! Она проделывает это раз в год, а затем, избавившись от пары совсем уж ненужных безделушек, с довольным видом запихивает вещи обратно и ждёт ещё год, чтобы снова перевернуть дом вверх дном.
Впрочем, в этот раз есть в этом что-то не вполне обычное, и это что-то меня и беспокоит. Во-первых, на этот раз дедушка помогает ей со всей этой ерундой, а во-вторых, они оба как-то чересчур возбуждены. Это не может не наводить меня на мысль, что уже в начале следующего года они окончательно переедут во Францию. Разговоры об это ведутся с тех пор, как бабушка ушла из Колумбийского и отправила саму себя на заслуженный отдых.
Но я не хочу об этом думать. По крайней мере не сейчас.
Сейчас я сижу за своим домашним рабочим столом и смотрю на коробку, которую бабушка всучила мне в тот день, когда Джимми улетел в Канаду… В которой пару дней спустя я и отыскала свой дневник. Под ним, между двумя альбомами рождественских открыток лежала целая стопка маминых дневников. Я очень хочу их прочесть, но всё никак не могу решиться. И причина не только в том, что мне до ужаса стыдно копаться в чужих воспоминаниях, но ещё и в том, что я могу в них найти.
Я уверена, что хорошо знаю свою маму. Знаю. Но меня всё равно не покидает странное чувство, что я, возможно, не знаю её совсем.