Дружелюбный сосед

* * * Что интересно, проснулся я вовремя и даже раньше, причем хорошо отдохнувшим и полным сил. Но к школьному автобусу шел, как на плаху. Да и весь вчерашний вечер ждал приезда полиции по свою душу, потому и уснуть не мог. В самом автобусе сел у окошка, стараясь не показывать окружающим своей бледности и дрожащих рук. Как и накануне к моменту посадки в автобус Гвен в нем снова оставалось всего одно свободное место. Рядом со мной. Она картинно-мученически вздохнула и сняла рюкзак. Я картинно-коварно улыбнулся и похлопал по сиденью рядом с собой. Ей оставался немудреный выбор между двумя вариантами: снова подсесть ко мне либо ехать стоя. Ехать стоя она не пожелала. Чтобы отвлечься от мрачных мыслей о полиции, ждущей меня в школе, я снова насел на уши бедной девушке, вынужденной мириться с моим обществом, и не слезал до самого завершения нашего пути. Полиции возле школы не было. Это пугало и обнадеживало одновременно. А в классе ждал мрачный, бледный, выглядящий, словно нахохленный лемур из-за синяков под глазами, Флеш. Честно, я чуть было не бросился к нему с объятиями и поцелуями, настолько был счастлив, что этот громила жив и даже относительно здоров (явное сотрясение мозга не в счет – нечего там трясти). Чуть позже в коридоре я заметил и двух Флешевых дружков. Выглядели они похожим образом, но, слава Богу, также живые. * * * На уроках я был тих и задумчив. В голове роились мысли и картинки. Я пытался понять, решить для себя, как жить дальше. Становиться «Дружелюбным соседом»? Что-то нет уверенности, что справлюсь с этим: двойная жизнь, вечные финансовые проблемы, постоянно преследующая ненависть окружающих, проблемы с полицией… По мне ли это? Но вот идея с боями за деньги становилась все более привлекательной, сколько я ни катал ее в голове, поворачивая так и эдак. Тем более, что я случайно знал один адресок, где такое развлечение проводится. Больших денег там не крутится, так как место почти полностью законное, но для меня и сотня баксов – целое состояние. А ведь научные изыскания требуют финансов, вытягивая их, словно губка воду, и поглощая бесследно, словно черная дыра свет. А без своей лаборатории я себя не представлял вовсе. И взять для них деньги мне неоткуда: стипендии, что я получаю за свои отличные оценки и участие в научном кружке школы, было катастрофически мало. Грант мне не светит – там давно все поделено и договорено… Воровать же не по мне вовсе… К исходу дня решение сформировалось: я решил попытать счастья разочек. * * * После школы я выскреб все свои карманные деньги и купил на них театральный грим. Тратиться на костюм посчитал неэффективным, ведь для покупки чего-то приличного моих сбережений не хватит, а шить самому… Нет, дело в том, что шить я и правда умею – Тетушка Мэй научила. Даже машинку под ее чутким руководством освоил. Но дизайнер из меня, право слово, так себе. Может со временем я и приловчусь, набью на этом руку (окончательный костюмчик в «картинках» выглядел ничего так себе, вполне прилично), но это со временем, а идти на бой-то мне уже сегодня. Так что я просто использовал грим, чтобы слегка поменять внешность, стать непохожим на самого себя. Получилось почти хорошо. Но провозился я над этим… * * * Договориться с управляющим стоило большого труда, но в конце концов удалось. Объяснили правила, заставили подписать бумаги об отказе от претензий, и вот она клетка (почему-то тут была именно клетка, а не обычная арена, а впрочем, какая разница – в «картинках» тоже была клетка). Адреналин, зрители, шум, бугай противник. Серия его ударов, от которых я уворачиваюсь только за счет скорости и реакции. Чувствуется полное отсутствие опыта и техники (у меня). Управляющий просил продержаться две минуты, тогда деньги будут мои. И я держусь – мне нужны деньги. Мужик хорош – десяток Флешей размазал бы по полу и даже не вспотел бы. Но я ускользаю из-под его ударов снова и снова, ведь я гораздо, гораздо быстрее за счет мутации. Минута. Полторы. Две. Гонг. Мой первый бой окончен. Иду за обещанными пятью сотнями. Хозяин недоволен. Ворчит. Дает две. Обидно чуть не до слез. Так и тянет сделать ему какую-нибудь пакость… И тут все как в «картинках» в голове: грабитель, крик хозяина арены, его просьба помочь… Меня простреливает страх – Дядя Бэн! Я бью всего один раз – осторожно, таким же образом, как до этого Флеша – ладонью в лоб. Он падает без сознания, а я же уже бегу вниз, на улицу. И, о ужас – там действительно Дядя Бэн и второй грабитель, который уже направляет на него свой пистолет. Бежать к ним – поздно, выстрелит раньше, чем добегу. Хватаю первое, что попадается под руку (попалась бутылка колы, вырванная из рук проходящего мимо парня, охреневшего от такого обращения с собой) и кидаю в бандита. Наблюдаю полет своего снаряда, словно в замедленной съемке: вижу, как бутылка, вращаясь, расплескивает в стороны часть своего содержимого, красиво разлетающегося роем блестящих в свете фонарей капелек, вижу, как она влетает в руку грабителя, как рука начинает складываться в сторону попавшей в нее бутылки в том месте, где не должна складываться по своей природе, как стреляет пистолет…