Огонь мести

POV Драко       Семь лет ненависти. Семь долгих лет. Что я делал эти годы?       Страдал, упивался огневиски, скитался по свету, тонул в одиночестве, безнадёжности и бедности. Пока однажды внутри что-то не щёлкнуло, будто полено, объятое огнём.       Этим поленом стала статья в магической газетёнке. Я сидел в обшарпанном баре на самой окраине Парижа. Франция всегда была любимой страной Нарциссы, она даже мечтала, что однажды мы переедем из мрачного Лондона в эту прекрасную страну. Кто мог предположить, что, спустя столько лет, я буду пить отвратительное огневиски в грязном баре один? Совсем один.       Не думаю, что Люциус бы гордился, что наследник древнейшего чистокровного рода находится в подобном заведении на грани опьяненного сознания.       В баре царит полумрак, я не сразу замечаю лежащую рядом со мной газету. Из любопытства я беру её в руки. Из-за выпитого алкоголя не сразу могу прочитать огромный заголовок «Семь лет со дня победы над Тем-кого-нельзя-называть», следом колдография с улыбающимися Поттером, Уизли и Грейнджер.       Противно. Но продолжаю читать дальше. Статья насыщенна радостью победы, благодарностью Золотому трио. Сквозь строки так и читается фраза: «У нас всё отлично, но не у тебя, Малфой!».       В порыве гнева разрываю газету на мелкие кусочки. — Бармен, ещё огневиски! — кричу, поднимая руку. Лишь огневиски сможет хотя бы ненадолго потушить бушующую внутри ненависть.       Я покидаю бар с очередной бутылкой в руке. Внутри всё клокочет, хочется стереть приторные улыбки героев с их лиц. Не сразу замечаю, что к рукаву пиджака прицепился маленький кусочек злополучной газеты. Сворачиваю в проулок, а хотел бы свернуть им шеи. Взгляд снова падает на кусочек газеты в руке, который скоро превратится в труху из-за того, как крепко я сжимаю его в кулаке. С кусочка газеты на меня смотрит улыбающаяся грязнокровка и её едва читаемая цитата: «Это наша общая победа…»       Ты ошибаешься, Грейнджер.       На эмоциях швыряю бутылку огневиски в стену близстоящего дома. Бутылка разбивается вдребезги, и янтарная жидкость, словно искры, рассыпается по кирпичной стене дома. Такими искрами вспыхивает мой огонь мести внутри, получив свежее полено.