Потерянный смысл жизни

      «Хук справа… апперкот левой… и нокаутируюший удар ногой…» — забавно читать записи на черновиках, быть уверенным, что это твоих рук дело, твоего ума мысли и ни разу не догонять, что все это значит. Шикарно! Из всего прочитанного на красном тетрадном листе в клетку всего-то и отражалось в сознании: удар ногой, да многоточие.       «У меня уже в голове твои бессмысленные тексты! Сколько можно писать по ночам?! Я уже по удару клавиши знаю, что ты напечатал» — укором звучат чьи-то слова. Оглядываюсь. Никого. Поворачиваюсь снова к стене с наклеенными на ней черновиками.       «Сорванные звёзды — краденные сны» — читаю вслух, в надежде, что так лучше сработает. Откликается из дальних закоулков души пластиковыми золотыми звёздочками, странным позывом внутри живота и ноющим порывом разнести все чертям.       «Почему ты не сдал ключи, сейчас же принеси их на вахту!» — кричит воспоминание, что ломает изнутри. Это была последняя капля. Слезы обиды катятся снова. Вновь. Будто там, в прошлом, они не пересыхали, будто их не заглушил образ мальчишки извиняющегося на английском, но хватающимся за уши на индийский манер…       «Твои глаза цвета ИнДинго» — улыбаются авторские строки в тексте в тот момент, когда сам он утирает ручейки слез. Будто мне это могло бы помочь, все равно печатать вслепую.       «Ну что, когда уже выйдет твоя книга» — с издёвкой звучит над головой. Я снова оборачиваюсь. Никого! Я по прежнему один, но все, что вокруг меня, не оставляет. Пустота и тишина была легче, чем всплывающие недосказанные обрывки.       «Там в больнице…» — с трудом вспоминаю самого себя, — «я сдался?» Вот я в прошлом стою над раковиной, и мне обидно за то, что с меня «трясут» ключи. Им плевать на то "где я". Главное для них ключи, от моего чертового кабинета. Пытаюсь снова и снова взяться за текст, переключиться…       «А что если в тот день ничего не вышло? Что если я так и не взялся? Что если просто сошел с ума? И лишь иногда у меня бывают такие просветления, а все остальное время…» — я останавливаюсь смотрю ещё раз на исписанные мелким почерком листы.       «Да, не бред какой-то! Давай ещё раз: Хук справа… апперкот левой… и нокаутируюший удар ногой…»