подвальная капелла

      Сэм ударял серой ложкой по тарелке, где лежали размокшие в молоке дешевые хлопья. его бледная кожа становилась еще бледнее, когда он, будучи трезв, думал о том, что будет и что могло бы быть. в школе, Сэма сравнивали с Есениным. всё такой же влюбчивый, импульсивный парень с глазами к низу, на которых не держится ни одна эмоция, расплывается синяком. молодой человек привстал из-за стола, накинул черный жакет на спину и пошагал прочь из своего четырехстенного хрупкого мира навстречу петербургу. в один из моментов своего пути, парень легко поднял голову, чтобы насладиться чистым воздухом. да-да, воздух был не чистый, а скорее грязный, но Сэма это не остановило. четкий профиль неистово сиял на дождливом-солнечном отражении луж. серо-голубые глаза искрились, будто в ожидании чего-то, что окончательно добьет его. и в самом деле, у Сэма вовсе не было сил терпеть и ждать то ли звонка от человека, чьей душой он дышит, то ли его отсутствие. его уставшее по-утреннему тело, плюхнулось на зеленую скамейку, что стояла вблизи. слезы падали с щек ручейками, телефон стал совсем ему ненужным, как и какие-то глупые звонки. через пару минут, к парню подошел старичок, он слегка приобнял его за плечи и ласково, по-доброму спросил: — может поговорим об этом? — совершенно не зная собеседника, слова сами вырывались из бледных губ Сэма, которые на паузах дрожали, будто сдерживая невыносимую боль.       солнце слепило бедного старичка, которому приходилось выслушивать его помойную душу. он щурился и смотрел на Сэма сверху, как-то по-детски улыбаясь., а парень же, уставился на небо, воображая, что где-то близко потолок, боясь улететь куда-то от беспамятства и душераздирающей тоски.