Она

Стук по окошку в машине разбудил меня. В который раз… В который раз меня будят эти чертовы полицейские. Какое им вообще до меня дело? Ехали бы себе дальше, но нет, им же нужно докопаться до меня и «вежливо» попросить не задерживать движение. Так и в этот раз… Стук в окно и просьба, иногда даже с угрозами, о том, что мне нужно ехать… Нет. Мне не нужно ехать. Мне нужно поспать, но я не могу… И дело даже не в тех гребанных полицейских. Нет, дело вовсе не в них. Дело в ней… Я не могу спать из-за неё. Из-за снов, которые мне сняться. Которые пугают меня. Её убивают… Охотники. Они приходят за ней и убивают. А она… Она даже не сопротивляется. Как будто бы знает, что это все равно случится. Что её все равно убьют… Я не могу позволить этому случиться. А если это уже случилось, то это моя вина… Ведь я оставил её там. Оставил одну, а сам сбежал, как последний трус, надеясь на то, что Скотт её защитит. Но ведь это не правильно… Это я должен её защищать. Я, а не Скотт. Мне нужно узнать,как она… Я достаю телефон и набираю номер Скотта. Этого чертова Скотта МакКолла… Вот как низко я могу опустится ради того, чтобы знать, что она в порядке. Хотя откуда он это знает. Он же не следит за ней. Он не интересуется её жизнью. Она для него никто… А для меня? Для меня она — все. Тогда… Тогда какого черта я ещё не в Бейкон Хиллс? Какого черта я ещё не рядом с ней? Мне нужно срочно туда ехать. Стук в окно. Опять? Я поворачиваюсь в сторону окна и вижу этого поли… Что? Нет, это совсем не полицейский. Я усмехаюсь. Он не один, их много, и у всех есть оружие, которое они как раз наставили на меня… Я медленно поднимаю руки и последний раз смотрю на её фотографию на рабочем столе…