Отголоски Большого взрыва

Следующая записка не является для Флёга откровением, но тот всё равно разочарованно выдыхает. "Не думаю, что я готов к личной беседе. Тебя это смущает?" Конечно, это смущает ученого, но какой смысл говорить о том, что всё равно ничего не изменит? Поэтому он, стараясь над каждой буквой, выводит: "Это неважно. Мне просто нравится общаться с Вами. Рассказать ещё про временные парадоксы?" Теперь Флёг всё чаще отрывается от работы, чтобы об этой работе поговорить: рассказывает таинственному незнакомцу про свои достижения, упоминает о неудачах и, о чудо, не сталкивается в ответ ни с холодной стеной равнодушия, ни с волной агрессивной критики - тот, кто выводит ответы ровным почерком, рассудителен и справедлив; он не торопится осуждать и умеет задавать вопросы, не затрагивая при этом личных тем. Он идеальный собеседник. Разговоры эти настолько мотивируют Флёга, что тот даже заканчивает работу над проектом раньше срока: нейтронная пушка полностью готова, испытана на малых расстояниях и даже упакована в специальный кейс для красивой и эффектной презентации. И когда в лабораторию является Блэк Хэт, он берёт оружие в руку и делает изящный взмах кистью, одновременно снимая пушку предохранителя. Босс не впечатлен: он смотрит по-прежнему со скучающим недоверием - ему нужны разрушения, мощь; нужно оружие в действии. И Флёг готов продемонстрировать все это; осечка исключена, он всё рассчитал и предусмотрел. - Смею Вас заверить, она приносит действительно колоссальные разрушения. С этой штукой лучше поосторожнее, ведь ее полного заряда хватит, чтобы уничтожить пол города! Ученый картинно сжимает пальцы свободной руки в кулак: выходит больше забавно, чем устрашающе. Блэк Хэт смотрит на весь этот спектакль чуть ли не зевая: очередная по счету "смертоносная" пушка доктора Флёга вряд ли окажется чем-то особенным. - И начать ты решил с моего дома? - спрашивает он с плохо скрываемым раздражением, и энтузиазма у Флёга становится чуть меньше. - Почему ты, тупица, не испытаешь свое супер-оружие на улице?! Ответ был прост: потому что Блэк Хэт вряд ли бы удержался от соблазна направить пушку на чей-нибудь дом - тем более, он уже давно рассуждал о том, что хорошо бы расширить территорию особняка и выселить парочку соседей. - Я все предусмотрел, сэр! Заряда в пушке немного - только лишь для демонстрации. И... - Флёг одной рукой быстро набирает что-то на компьютере, и у противоположной стены прямо из люка в полу появляется довольно солидных размеров фигура широкоплечего мускулистого мужчины в цветном трико - в ней явно угадывался какой-то супергерой. - Материал, из которого изготовлена эта мишень, единственный в своем роде - он способен погасить ударную силу заряда, поэтому лаборатории пушка не принесет никакого вреда! Флёг осмеливается перевести взгляд на Блэк Хэта; руки под перчатками предательски холодеют: он всё еще чувствует страх перед этим могущественным существом. В голове не укладывается, как тот мог выдерживать такой дружелюбный стиль письма, а при встрече изображать из себя дьявола во плоти. Это не он. - Начнём демонстрацию, - кивает Флёг, отворачиваясь от надменного лица демона. Переключает пушку в режим готовности, проверяет заряд, кладет палец на курок, прицелившись. И хоть взгляд ученого намертво прикован сейчас к мишени, боковым зрением он все равно видит фигуру Блэк Хэта: тёмное вытянутое пятно; замеревшая тень, которая только и ждет малейшей оплошности незадачливого ученого. Его почерк только отдалённо похож на почерк Блэк Хэта. Флёг чувствует как от нервного напряжения дрожат пальцы и нажимает на курок - слишком поспешно, потому что заряд пролетает мимо мишени, задевая только её край. Доктор с замиранием сердца наблюдает, как рушится часть стены - а заодно и его жизнь, сроку которой осталось максимум пару минут. Неужели Блэк Хэт стал бы заниматься такими глупостями? -Я... Я... Я... - заикается доктор, у которого все слова разом вылетают из головы: он в полуобморочном почти состоянии видит, как в его сторону скользит зловещая тень и длинным щупальцем обвивает лодыжку. Таинственный автор посланий не спасет его. - Ты слепой или сделал это специально?! - рычит - нет, даже рокочет Блэк Хэт. Даже если бы у Флёга было что ответить, он бы не смог: щупальце вздёргивает его, поднимает на пару метров от пола и швыряет вниз, заставив с силой приложиться плечом об плитку. У доктора на глазах наворачиваются слезы: скорее от досады, чем от боли. В этом доме ничего не изменится, никогда. С чего он решил, что наверняка древний демон вдруг изменит своим принципам и снизойдет до общения с человеком? Кто же это тогда? Флёг поджимает ноги к груди и утыкается носом в колени, и это последний его рубеж, потому что так низко он перед боссом никогда не падал - это ожидаемо только больше заводит Блэк Хэта, щупалец у которого хватит на то, чтобы обвить всё тело учёного несколько раз. Одно сжимается на запястье Флёга, а потом тащит доктора по всей лаборатории, мотая будто тряпичную куклу; край халата зацепляется об арматуру, и ткань с треском рвётся; футболка задирается, и Флёгу безумно, мучительно стыдно. А потом Блэк Хэт щёлкает пальцами, и стена восстанавливается сама собой за какие-то десять секунд: это явно не стоило того, чтобы доводить доктора до состояния пробивающей всё тело нервной дрожи. Зловещие щупальца отступают в тень, сливаясь с окружающим пространством, а потом демон подходит к свернувшемуся на полу замотанному в лабораторный халат комочку и ухмыляется недобрым оскалом - с острых зубов разве только яд не капает. - Если выкинешь ещё хоть раз нечто подобное, это будет твой последний день, Флёг. И прежде чем уйти, в качестве прощального подарка наступает каблуком на безвольно лежащую на полу кисть - правую, прямо на пальцы, отчего те издают недвусмысленный хруст, а Флёг - жалобный писк, который наверняка тронул бы даже злодейское сердце, однако Блэк Хэта в лаборатории уже нет. Да и неизвестно, есть ли у того хоть что-то, напоминающее сердце. Флёг лежит на полу и считает пересечения линий плитки. А заодно следит за своими пальцами, два из которых, указательный и средний, не сгибаются, как он ни старается. Больно. И очень-очень обидно. Как глупо и наивно было считать, что тот самый загадочный автор посланий и хозяин особняка - одно и то же лицо! Но если это не Блэк Хэт, то кто же? Вряд ли Дементия стала бы развлекаться подобным, да и на то, чтобы писать без ошибок, у неё не хватил бы мозгов... Флёг окончательно запутался: хоть его и тянуло к загадочной личности, он не был уверен, что продолжать общение - хорошая идея. Послания попадали в лабораторию самым загадочным образом: будто их автор был здесь, в этих стенах вместе с учёным... И тут Флёг вздрогнул, нервно выдохнув и зажмурив глаза: что если он сошёл с ума от одиночества и постоянных унижений и пишет записки сам себе? Это многое бы объясняло. Флёг кое-как сел, чувствуя странный горьковатый привкус во рту и огляделся по сторонам, с заметным облегчением заметив на своем стуле новую бумажку - примерно четверть тетрадного листа, сложенного в несколько раз. И этот ответ уж никак не мог написать он сам, потому что был занят демонстрацией оружия. "Ты не отвечаешь. Почему?" Флёг повернул голову и увидел неподалёку вторую бумажку, в которой ровным острым почерком было выведено: "Сколько проектов ты сделал для этой корпорации?" Доктор болезненно морщится - беседовать сейчас о работе он совершенно не хочет. Садится на стул, поправляя машинально порванную на плече ткань халата и на обратной стороне пишет ответ - левой рукой, стараясь сделать так, чтобы буквы не плясали, но те всё равно получаются корявые и какие-то детские, будто он только учится писать: "Больше ста... Я давно сбился со счёта. Я был занят... Одним из проектов." Дальнейшее общение проходит в прежнем ключе: Флёг занимается своими делами, забинтовывает руку, меняет одежду и пытается работать, а записки снова появляются будто сами собой, но каждый раз в новом месте. "Что с твоим почерком?" "Производственная травма... Ничего серьёзного, просто сломал палец. У меня вообще куча шрамов и синяков... Из-за этой работы." "Шрамы украшают мужчину. Жаль, я не могу их увидеть. Я действительно считаю, что это красиво." "Красиво? Ну, Вам бы вряд ли понравилось, ведь..." Карандаш соскальзывает с бумаги и падает на стол, а затем скатывается на пол. Флёг сидит неподвижно, глядя на ровные остроконечные буквы, которые за время переписки стали уже такими знакомыми, что сложно было представить день хотя бы без одного такого послания. Но теперь Флёг напрягся: зачем незнакомцу понадобилось смотреть на его шрамы? Доктор приукрасил: тех было не так много, но парочка бледных следов от побоев босса на теле имелась - а теперь к ним добавились синяки на запястьях. Они оба определённо вели какую-то странную игру: переписка начинала иметь всё более личный характер, однако Флёг даже не знал, кто пишет эти строки. Нужно было набраться смелости и спросить об этом, но это было так сложно. Учёный сминает бумажку, берёт следующую и неровным почерком пишет новый ответ: "Кто Вы? И откуда обо мне знаете?" Ответа нет больше часа, и за это время Флёг изводится так, что не может прочитать простенький текст, потому что буквы прыгают у него перед глазами. Записка возникает прямо у него перед носом. Буквы расплываются, и Флёг злится на себя за то, что перенервничал из-за такой ерунды. "Корпорация "Вайт Хэт". Миссия "Грань миров". Я здесь главный. Случайным образом мы перехватили пакет данных с твоего компьютера. Не беспокойся, твой пароль от Фэйсбука нам неизвестен :) Ты заинтересовал нас - как учёный. И меня - как человек." Флёг и сам не знает, от чего больше у него дрожат руки, когда он делает бэкап и сносит систему: от того, что важные данные могли оказаться в чужих руках, от подозрительно знакомого названия корпорации или из-за последней написанной фразы. Когда компьютер перезагружается, учёный понимает, что ни одно существо не должно знать, что происходит в лаборатории, ведь если кто-то разболтает Блэк Хэту, то на быструю смерть Флёг может даже не рассчитывать. Он берёт ручку в трясущиеся пальцы, долго и мучительно думает, а затем пишет, и буквы его, написанные левой рукой, выходят ещё хуже, чем раньше: "Что это за миссия? Кто вы? Это какая-то шпионская программа?" "О нет. Мы не шпионы. Но, повторяю, ты нам интересен. Интересен мне. Но я не могу раскрыть все карты, прости - поэтому, пожалуйста, не задавай больше вопросов о корпорации. Я здесь не только ради работы: я не ожидал, что всё обернётся именно так, но мне действительно интересно общаться с тобой. Ты не похож ни на одного человека из моего окружения, поэтому, пожалуйста, не отталкивай меня. Я не хочу снова оставаться один." Флёг сначала экспрессивно сминает листок, затем швыряет его на пол, потом поднимает и наконец рвёт на кусочки. Это было жестоко, тянуть за те ниточки в его душе, к которым он никому не позволял прикасаться. Но хуже всего было то, что собственное сердце, пожалуй, в первый раз предало его и радостно стучало, представляя, как некто сейчас думает о нём - думает и нуждается в нём. Они оба были нужны друг другу. Через пару минут Флёг уже сидит на полу и сосредоточенно собирает паззл из разорванной записки. "Я не думал отталкивать Вас. Это, наверное, странно, но у меня кроме Вас никого нет. Мне не с кем просто побеседовать о науке или какой-нибудь ерунде, некому пожелать спокойной ночи. Звучит жалко, да?" "Это звучит обыденно. Каждый мой день проходит так. И до недавнего времени я думал, что с моей жизнью всё в порядке." "А что изменилось теперь?.." "А теперь я нашёл человека, которому мне хочется посвящать своё время." Флёг медлит с ответом. "Это ты. Ты стал для меня важнее всех тех, кто меня окружает." Флёг всё ещё не может ничего написать. "Когда мы встретимся, ты позволишь мне тебя обнять?" Флёг просовывает ладони под пакет и закрывает руками рот. Ему хочется одновременно плакать, кричать от счастья и тихонечко скулить: незнакомец буквально вынуждает его испытывать всю эту гамму чувств. Он не уверен, что готов позволить кому-то приблизиться настолько близко: годы жизни в особняке научили его шарахаться от протянутой в его сторону руки; научили не верить чужим словам и доверять только себе. Но почему сейчас, когда он даже не видит лица собеседника, так хочется слепо идти навстречу? "Я не могу Вам доверять, но очень хочу. Я позволю Вам всё, если Вы не причините мне зла." "Я не причиню тебе зла, если ты позволишь мне всё." У Флёга перехватывает дыхание: фраза настолько неоднозначна, что он совершенно теряется, однако это и интригует, и заставляет сердце сбиваться на рваный ритм. Хочется думать, что незнакомец имел ввиду совсем другое, но интуиция подсказывает, что фразу можно трактовать только единственным образом. Они оба понимали, к чему это приведёт - рано или поздно. "Что Вы хотите со мной сделать?" "Всё, что ты только позволишь." Флёг прикусывает губу, и ему внезапно становится ужасающе душно. И почему в его сознании возникают не романтические образы, а жестокие побои и унижения? Чёртов Блэк Хэт... Практически единственным, с кем доктор контактировал, был этот монстр, который внушил, что такое отношение - единственное, что он заслуживает. И теперь довериться другому было равносильно прыжку с обрыва, но эта пропасть перед ним притягивала, ласковым шепотом подзывая к себе. И вот уже Флёг стоит на краю, глядя вниз и совсем не чувствует страха. "Но Вы же... Не готовы к встрече?" "Это вопрос времени. Но придётся научиться ждать. Я знаю, что тебе тоже не терпится меня увидеть." Все последующие дни Флёг старается не думать о том, что за это за странная корпорация, которая, возможно, ведёт за ним слежку; он не задумывается и о том, что следует рассказать о произошедшем боссу - доктор просто наслаждается общением с невидимым собеседником, погрузившись с головой в эти странные недоотношения. Через две недели пальцы наконец получается сгибать без боли, а незнакомец из переписки становится тем, о ком Флёг невольно думает всё свободное время: он практически перестал спать по ночам, ведь ему так хочется дождаться следующего ответа, из-за которого сердце начинает биться чаще - а потом незаметно приходит утро, особняк просыпается, и доктору приходится снова приниматься за работу. Но одно происшествие переворачивает весь устоявшийся уклад и возвращает ситуацию к начальной точке отсчета, когда одиночество сжимало своими холодными гадкими пальцами шею ученого, мешая дышать. И, конечно, виновником этого стал Блэк Хэт. - Флёг! Ты мне нужен, Флёг! - кричит босс, едва ворвавшись в лабораторию и подразумевает он совсем не то, что под этой же фразой незнакомец в письме. - Поедешь со мной к клиенту. В качестве технического... Какого?!.. Демон замирает, потому что Флёг суетливо сгребает что-то со стола и поворачивается к боссу слишком поспешно и нервно; голос мужчины дрожит, хотя Блэк Хэт ещё даже не успел наорать на того. - Я... Я к Вашим услугам, сэр... - Постой-ка. Хозяин особняка в несколько шагов преодолевает разделяющее их расстояние и хватает Флёга за грудки, резко тянет на себя, почти прижимая к своему телу и буквально вытряхивает у того из кармана маленькие бумажные листки. Те разлетаются по полу, приземляясь на плитку с тихим шуршанием, и доктор крепко зажмуривает глаза, потому что последнее, что он видит перед этим - разгневанное лицо босса и кроваво-красные, полные ненависти глаза. - Я вытащу тебя оттуда, Флёг. Ты достоин лучшего - достоин того, кто будет тебя ценить, - зачитывает Блэк Хэт вслух, и его голос клокочет яростью. - Какого дьявола, ты, жалкое подобие человека?! Отвратительное неблагодарное ничтожество! Задумал за моей спиной побег?! Это звучит по-настоящему страшно, но всё, что может сделать доктор - это набрать в грудь побольше воздуха, если рука босса вновь сомкнется на его шее, как обычно было в такие моменты. Сопротивляться демону было бесполезно, это бы распалило того только сильнее. - Знаешь... У того, кто не имеет ног, не получится сбежать... - внезапно ласково произносит Блэк Хэт; его голос звучит над самым ухом Флёга, и тот ощущает даже через пакет его тяжелое дыхание. Демон щёлкает пальцами, и все бумажки в одночасье вспыхивают, превращаясь в ничего не значащую кучку пепла. Флёг ждёт такой же участи и для себя, но Блэк Хэт внезапно кладёт тяжелую руку ему на макушку, сжимая пальцы, и доктор понимает, что тот сейчас оторвёт ему голову. - Не надо, сэр... - последняя попытка разжалобить жестокое существо. - Я не знаю, кто это писал... Я не хотел никуда убегать... Мне некуда идти... До его ушей доносится отвратительный скрип зубов. Блэк Хэт замирает, и его рука дрожит, потому что контролировать себя демону крайне сложно. - Последний шанс, - произносит тот с усилием, и Флёг не верит в то, что услышал: после всех проступков его снова оставляют вживых. - Но теперь я ввожу новые правила. Демон толкает доктора назад, и тот падает на спину, но тут же садится и обхватывает себя руками, чтобы унять дрожь. Он будет смотреть своему мучителю в глаза - чего бы ему это ни стоило. - Ты не будешь выходить из лаборатории. 5.0.5. обеспечит тебя едой. В особняк никто не войдет без моего особого приглашения. Все деловые встречи я переношу на нейтральную территорию. Если найдется отчаянный герой, который все равно захочет придти за тобой... Что ж, и его, и тебя ждёт долгая мучительная смерть. Блэк Хэт растягивает губы в широкой мечтательной улыбке - ярость сменяется предвкушением. И Флёг понимает, что это существо снова ждёт его ошибки, но теперь оно желает заполучить двойной приз, а доктор никак не может допустить того, чтобы пострадал ещё кто-то... Тем более, чтобы пострадал Он. Остаётся просто сдержанно кивнуть: он всё понял и готов играть по новым правилам. На этот раз в качестве бонуса Флёгу достаётся порезанное острым когтем запястье, и когда демон исчезает, он ещё долго не может остановить кровь, бегая по лаборатории, в которой остался заперт и ища чистые бинты. Вот и всё, это был однозначный конец его неосторожной игры. А ведь в сердце почти зародилась надежда на то, что всё может быть по-другому, что он хоть кому-то нужен и ценен - всё это оборвалось так же внезапно, как и началось. Флёг решил, что не будет подставлять своего невидимого друга, поэтому в следующем (и последнем) послании написал: "Я решил, что ты мне не нужен. Мне надоела наша игра, поэтому просто не пиши мне, окей? Прощай и спасибо за всё." Укладывая записку на место, Флёг чувствует себя последней сентиментальной тряпкой, потому что слёзы катятся у него по щекам, а он ничего не может поделать. Безумно глупо было осознавать, что он привязался к кому-то за столь короткое время, но незнакомец стал для него якорем... Стал для него всем, а теперь всё это отобрали. Жизнь оказалась в высшей степени несправедлива. Новая записка появляется ожидаемо быстро: наверняка невидимый собеседник в растерянности от происходящего, а, может быть, даже злится - но Флёг не выясняет это. Он просто сжигает маленькую бумажку - как и все следующие, делая это до тех пор, пока наконец послания не перестают приходить. Вот всё и закончилось. Флёг, опустив плечи, садится за стол и принимается за текущую работу. Он чувствует себя подавленным и несчастным настолько, будто от его души только что отрезали кусок и выкинули в помойку. Втайне он надеется, что записки появятся снова, что его невидимый друг что-то придумает, но тот больше никак не даёт о себе знать. Наверняка тому тоже больно, и от этого Флёгу ещё более гадко: он предатель, просто жалкий предатель. Но уже вечером, когда доктор сидит за рабочим столом и уже "клюёт носом", внезапная боль в руке заставляет его встрепенуться и, вскрикнув, схватиться за запястье - но не за то, которое совсем недавно порезал Блэк Хэт. Он поспешно закатывает рукав халата. - Нет-нет-нет!.. Что это?.. - шепчет сбивчиво Флёг, наблюдая большими от ужаса глазами, как на бледной коже запястья появляются небольшие порезы, будто кто-то в режиме реального времени орудует на его руке тонким лезвием. Порезы - это штрихи и чёрточки, а ещё окружности, дуги и точки. Это - буквы, которые капельками крови проступают на коже. Флёг просто не может остановить это, потому что в лаборатории совершенно точно никого нет. Он сходит с ума - наверняка это помешательство, ведь просто нельзя оставаться в здравом уме в особняке Блэк Хэта... И вот буквы складываются в слова, а слова - во фразу. "Я не брошу тебя, прости." И вот теперь Флёгу становится по-настоящему жутко.