Спишь?

      Слава перелистывает страницы книги, пытаясь вникнуть в чересчур заумный текст. Нет — «чересчур заумно» это не для него. Явно. Приходится откладывать, снова и снова испытывая свое терпение к этому произведению. И нахуя он вообще это читает? «Чтобы понять очередной его панч» — вертится в голове такой честный ответ, но он все же подсовывает себе отмазку вроде «для саморазвития». Только вот, это долбаное саморазвитие давно не интересует Карелина. Ну да и похрен. Книга оказывается на полу.       Парень подходит к окну, рассматривая шикарный вид на мусорные баки. Как иронично, и подходяще под атмосферу всеобщего отупления, которое царит в этой квартире. Замай ушел, но его возгласы и пьяные бредни до сих пор звенели в ушах. Хотелось тишины. И он ее сполна получил. Сколько сейчас времени? На часах около четырех утра. Шикарно, блять.       Бутылки пива, которые с собой зачем-то притащил Дудь, теперь валялись пустыми около стола и кровати. Даже тут облом. В холодильнике пусто и слишком морозит, как и у него в душе. Странно, поэтичные мысли полезли в голову, сравнения, метафоры... «Совсем ебнулся» — подумал Карелин. Ну да и похрен. Слава берет в руки мобильник.       Написать что ли в Твиттер? Что-то истерически ебнутое, как он это любит. Но сегодня его опередили. Он.       «Сегодня я разговаривал с одной из своих татуировок. Но об этом позже».       Окси ударился в созерцание? Слава усмехается, но пальцы тянутся написать ответ. Что-то охуенно смешное. Упускать шанс простебать такое — значит собственноручно прописать поход к врачу. Что ж, пусть встречают. Смешное не удается. Какого черта так сильно хочется спросить, что с ним не так?       И ведь спросит. Руки послушно открывают сообщения с Мироном, где они несколько недель назад обсуждали дату баттла. Что написать? Что-то пофигистичное? Но ему же пофиг. Самое пофигистичное — вообще тогда не писать.

***

      Мирон поднимает очередную книгу с пола. В его квартире полный хаос. «Слишком идеальный хаос» — думается ему. Книги на полу, листочки на стене, повсюду кружки с чаем и вискарь. Идеально. Треки так и пишутся.       За окном светает. Полпятого утра. Для него это нормально. Спать он может и днем, когда на улице раздражающая жара и слишком много отвлекающего от вдохновения. А сейчас нужно писать, исписывать все тетради до дыр. Только вот мысли далеко от этого. Его максимум сейчас — простые двойные рифмы с цитатами Эдгара По. Не ново, не свежо, не то.       Странный твит, который он написал по пьяни. А по пьяни ли? Сегодня он пил только воду, чай и немного виски. Но вот это вот откровенное дерьмо из него полилось не из-за алкоголя. Крик одиночества, или просто банальная просьба о помощи? «Надо его удалить» — считает Оксимирон, и совершенно ничего не делает после этой мысли. Ну да и похрен.       В квартире как-то слишком жарко, хочется стащить с себя эту рубашку и просто постоять пару минут под ледяным душем. Ощущение такое, будто жар он испытывает не только телом, но и котелком, который готов вскипеть от мешающих ему мыслей. Мыслей о нем. Их так чертовски много, что легче вообще ничего не делать с этим и не бороться — прямой путь в психушку. Да и давно пора, чего уж. Телефон тихо гудит, оповещая о присланном сообщении вк.       «Спишь?» — невъебенно тупо. Мирон думает, что такие сообщения писались только в анекдотах из 2010. Но нет. Вот он — текст на экране. От Славы Карелина. Что ж, ответим по классике жанра.       «Сплю». Печатает Окси, и сам истерически смеется с того, как же это наверное гениально глупо звучит.       Ответ не приходит. Это и не удивительно, на такое хрен что ответишь. Федорова удивляет другое, очевидно. Зачем он вообще это написал? Вкус победы стал горчить?       «Надеюсь, ты не ебнешься в край там» — приходит спустя пятнадцать минут. Отдает тем, что Карелин сдался, сбросил маски и, вложив всю пофигистичность для вида, выдал это.       Хах, Слава, палишься. Мирон усмехается.       «Забота так и прет через край, да?» — слегка жестко, но он сам виноват.       «Мудак». Неужели чувства Карелина задеты? Так и плещет обида.       Федоров доволен. Какой-то самой малой частью своей души. Бой проигран, но война продолжается, и тут Слава явно проигрывает. Хотя, как и он сам. Пальцы сами набирают ответ...