Пожалуйста, Небо

Твое имя значит рай... Бьется сердце через край... Я за ним, закрыв глаза, лечу. Все молитвы о тебе, все стихи и песни все За один твой взгляд отдать хочу...

Знаете, Бьякуран-сан, когда я произношу ваше имя, моё сердце словно пропускает удар в ожидании чего-то. Появляется лёгкое ощущение некой эйфории, как жаль, что мне больше не к кому так больше обращаться. Почему именно вы погибли в той схватке? Почему я выжил? Я ведь предатель. Таким людям нельзя жить... Иногда я чётко ощущаю, как чёрное пятно пустоты пожирает меня изнутри, оставляя лишь пустоту и боль. Боль, которую я не хочу и не имею права забывать. Остался жить значит, должен пронести её через всё моё жалкое существование. В одиночестве. В полном и бесповоротном одиночестве. Я сам виноват во всём этом. Сам же предал того, кто был моим самым близким человеком в этом мире, кто подарил мне самые незабываемые моменты и эмоции, кто смог спокойно пробиться и оставить в моей душе неизгладимый след, кто был для меня всем... Сейчас я готов отдать любую вещь лишь бы повернуть время вспять и увидеть блеск ваших сиреневых глаз. Я постоянно ищу вас в безликой серой толпе людей, судорожно вглядываюсь в лица, нервно оборачиваюсь назад и в унылом забвении иду домой. Все мои так называемые "друзья" ничто по сравнению с вами. Они, конечно, не плохие, даже наоборот очень даже хорошие. Вот только, вас мне никто никогда не заменит. Иногда я даже рассуждаю и сравниваю их с вами, но при первых, же пунктах начинаю беситься и ненавидеть их. А за что? За то, что они не такие как вы? Да, я знаю, я - идиот. Но они ведь не могут даже находиться на одной ступени с таким как вы. Их грубые жесты, неуклюжая привычка, в отличие от всех ваших плавных движений и жестикуляций. Их хриплый голос, как скрежет металла, по сравнению с ваших приятным и обволакивающим тоном. Их странная внешность, вообще кошмарна, а вы настолько неотразимы и прекрасны, что можно назвать вас произведением искусства. Ярко выраженные скулы, задорный огонёк в глазах, волосы цвета первого снега - ну, неужели не прекрасно? Самое ужасное, даже не то, что у меня уже конкретный фетиш на белый, а то, что я походу схожу с ума. Вечером сидя на кухне, я слышу, как вы нежно зовёте меня, вижу ваш облик, который каждый раз отдаляется от меня. Протягиваю руку в пустоту, а тело пробирает мелкая дрожь, от которой становится не по себе. Холод пробирает до костей, заставляя застыть кровь в моих жилах, а щемящая боль не оставляет в покое даже спустя часы. Обнимаю себя за плечи, думая и надеясь, что станет хоть чуточку теплее, однако это "теплее" не наступает. Пью горячий кофе без сахара, напиток обжигает горло, от чего даже иногда больно говорить, но внутри всё равно продолжает разрастаться необъяснимый для меня холод. Бьякуран-сан, а чувствовали ли вы нечто подобное?