Перед взором клубится неясный туман, Часто кажется мне, что слизь глаз высыхает, Дрожью нервной украшен бледнеющий стан, И наверное, выжить в голгофе не светит, Ведь по венам людей расползаются сплетни, Что уроду мой взгляд ярой болью отдан, Что за маской брезгливой нет места душе. В нашем мире, испитом, наверно, до края Ценность мыслей гламур заменил, вообще Больше нет уваженья к страдающим болью, К получившим увечья, лишь брызгают солью Насмехаясь над криком и словом корана. В нашем мире заразном отсутсвием душ С безграничным числом роковых эпидемий Каждый нелюдь смеётся над слабым, но тушь Сам наносит себе поверх слабости, грусти, И со лживой улыбкой верёвку на люстре Бережёт от их глаз в хороводе сомнений. Теперь жалость к дворняге отнюдь не добро, И над этим хохочут подростки умело, Пощадив человека, он спросит "Слабо?" Вместо слова "Спасибо", и это жестоко, Ведь по венам не кровь, а течение тока, Отчего восхвалят вас за грязное дело. Изменить мне хоть что-то в их душах нельзя, Не очистить от липкой смолы добром сердце, Уходя безвозвратно в далёкий рейс я, Не смогу убежать от измен, как сквозь стены, Потому свои слёзы я в маску одену, Ведь, пожалуй, другого в округи нет средства.
В нашем мире
8 октября 2017 г. в 07:49