Я леплю новый лик из глины, Создаю идеальный тип, Язык делаю острым, длинным - Будет легче идти в пути. Кровь пускаю сиропом жидким В сетку вен, капилляров, жил, Чтоб мой сын собирал пожитки, На планете дышал и жил. Чтобы рос, ел тарелки супа, Читал книги про рыб, про щук И грешил безрассудно, тупо. Я грехи всё равно прощу. Чтобы днями чинил розетки, А потом их бил допоздна, Чтоб дразнил всех соседей едко, Но ошибки свои познал. Чтобы жизнь свою тратил мудро, Красоту зрел в любом шипе, Только лик прячет в белой пудре, Начинает на всех шипеть. Он не любит ни суп, ни сласти, В плену держит его постель И стирает всю жизнь, как ластик. Нет ни мыслей, ни новостей. Нет банального даже трёпа, Лежит, словно в воде оса, На вид болен, труслив, потрёпан, Свою жизнь разрушает сам, Словно лёд тонкий долбит ломом, И в душе рвётся длинный шов, Мой ребёнок на части сломан, Значит, что-то не хорошо. Значит, лишних страданий сотка, Значит, где-то сглупил я, ох... Его душу из грусти соткал. Вот такой я нелепый бог. Мой ребёнок судьбой расстрелян, Он не выдержал и ушёл Весной серой в сыром апреле, Оттого, что он был с душой.
Мой ребёнок
4 июня 2018 г. в 07:42