Монохром

А вы знаете то чувство, когда кровь застывает в жилах? А когда адреналин зашкаливает? А когда рук не чувствуешь, да и ног, в принципе, тоже? А когда запястья жжет от сильных веревок? А когда холодное дуло приставляют к виску, в котором дико пульсирует кровь? Так странно видеть перед собой того, кого недавно считал ближе всех. Особенно при таких обстоятельствах. Раньше я была безума от пистолетов. Красивого и точного оружия. Хладнокровного. Нередко мне хотелось стать такой же. Бесчувственной, сильной, невозмутимой, меткой. Притягательной. А сейчас. В темном помещении, где мокрый и грязный пол. Где затхлый запах мерзко пробирается в легкие. Где старые развалившиеся деревянные коробки. Где лежит контрабанда. Где ветер дует из огромных дырок в стене. Где только мы. Он с расчетливым взглядом блестящих в темноте янтарных глаз. Я со слезами, что неприятной дорожкой остались на щеках. Он, как всегда, легко ухмыляется, и его палец сильнее надавливает на курок. Я со страхом в глазах смотрю, как мягким нажатием производится выстрел, и человек исчезает. - Прощай. Девушка сидела в объятиях парня, который чистил холодное оружие. Сталь красиво переливалась на солнце. - Можно? – она с легкой улыбкой смотрит своими зелеными глазами в его. - Конечно… Пистолет тяжеловат, но девушка аккуратно проводит по каждой линии, внимательно рассматривает изделие. - Красиво… - сталь холодная. Рисунок ажурный. Пули не маленькие. Кажется, серебряные. Грани острые, обрывочные. - Кид, а убивать страшно? - Да. - И рука, наверное, дрожит… - Нет… - Что? - Ничего. - Я тоже хочу быть сильной! - Как кто? - Как твои пистолеты! - Почему? - Потому что сталь холодная, спокойная. Потому что грани обрывистые, агрессивные. Потому что рисунок плавный, завораживающий. Потому что выстрел огненный, жаркий. Потому что сильно, мощно. Потому что твои. Девушка стояла с пистолетом в руке. Она хладнокровно направила дуло в чей-то висок. Мягкое нажатие на курок – выстрел. Все точно, отработано, спокойно. Выдохнув, она поправила высокий хвост. Руки перевязаны тонкими бинтами. Высокая худощавая фигура. Симпатичное лицо, потерявшее детскую округлость и приобретшее более острые, но тонкие черты лица. Зеленые глаза с легким прищуром посмотрели то в одну, то в другую сторону. Рука аккуратно переместилась чуть ниже поясницы, пряча пистолет в кобуру. Из студии вышла девушка. У нее были длинные светлые волосы, что доходили до поясницы. Светлая кожа и зеленые глаза. Симпатичное лицо, тонковатые губы и чуть вздернутый нос. Уверенно ступая по асфальту, она цокала каблуками. Толстое платье-туника, светлые колготки, легкое пальто и разлетающийся шарф. - Привет, я уже заждался… - брюнет целует блондинку в щеку, приобнимая за талию. - Прости, пробки. - Как все прошло? – он шепчет ей на ухо. Пара стояла возле входа в кафе. - Как всегда, отлично, - она бросает это отрешенно, открывая дверь. - Молодец… - теперь парень целует макушку. Тогда умерла Мака Албарн. Зато родилась Лет. Лет Писто’ – хладнокровная убийца, что всегда использует пистолет. Девушку учил человек, которому она принадлежит. Его личный пистолет. - Прощай. Девушка улыбнулась, как всегда мягко, но с такой болью. Это ведь и в правду прощание. Выстрел произошел неожиданно. Пуля, что пролетела мимо ее уха, оглушила. - Я не прощался с тобой. С этого для ты принадлежишь мне. Твое новое имя – Лет Писто’. Теперь ты мой личный пистолет. Ее тело дрожало от страха. Но она была рада. Рада не тому, что осталась жива, а тому, что теперь она только его. - Повтори, - приказ. - Мое имя – Лет Писто’. Мой хозяин – Кид Смерть Младший. - Умница… - он снова мягко улыбнулся, присаживаясь рядом и развязывая тонкие запястья, укрывая замерзшее тело пиджаком. - Мака… Мак… Хм.. Не отзываешься… - Мое имя Лет. - Ладно, ладно… Лет. - Что? - Ты все так же любишь пистолеты? Они ведь убивают людей. - Я ненавижу пистолеты. - Почему? - Потому что они отнимают тебя. - Но ты ведь стремилась стать такой же, как пистолеты. - Да, потому я их обожаю, ведь я твой личный пистолет. - Лет, а убивать страшно? - Да. - И рука, наверное, дрожит... - Нет… - Что? - Ничего.