Инстаграм

      Привет. Сегодня, почти под вечер, когда я вышла из душа, ты «впервые за долгое время» выложила историю в инстаграм. Я улеглась на расправленном, со смятой простыню и чуть вылезшим одеялом из пододеяльника диване, разблокируя телефон и видя это уведомление.       Сердце даже не замерло.       Оно просто остановилось. Да, наверное, глупо. Просматривать аккаунт бывшей сотни раз, столько же думать, плакать, стонать в подушку и тихо вопить «за что?», сжимая пальцами край одеяла с настойчивым желанием кричать так, чтобы весь мир услышал о твоей боли и замер вместе с ней. Но вместо крика выходит лишь судорожно вздрагивать, медленно сворачиваясь клубочком, открывая рот и глубоко вдыхая, жмуря красные, как кровь, глаза от слез и всхлипывая, проглатывая сопли и пряча голову в руках, будто спрятался от еженасущных проблем. Нет.       Ну, да, история.       Что ты ревешь, дура.       Соберись. Там, в истории, было небо. Не особо хорошее качество фото, но это не волнует. Небо, где рыжеватым пятном расходилось на его зоны голубизны солнце, как-то забирая клочок облака и тоже подсвечивая его в этот самый тон. И на картинке надпись, повернутая боком «красота».       И вправду, красота.       Я бы хотела посмотреть на него.       Вместе с тобой. Ее последнее фото, которое видно в самом верху ее аккаунта в инстаграм, — это непонятный парень милой внешности и с простой улыбкой, которого она целует в щеку.       Перед тем, как оставить меня, она сказала, что скоро выходит замуж.       Съезжается с ним. А до этого спросила самым милейшим тоном: «Ты правда будешь любить меня, даже зная, что меня где-то там будет обнимать другой?».       И тут… Мир рухнул.       Так тихо, бесшумно… Мир осыпался осколками на гладь моего спокойного сердца, вонзаясь в него острием, заставляя кровь литься фонтаном, заставляя не спать спокойно по ночам и просыпаться от кошмаров, заставляя плакать, даже просто видя все еще ее неудалённый номер телефона с сердечком в конце.       Такое чувство, будто это сердечко осталось в ее нике, а не во мне.       «У меня больше нет сердца, я его не слышу, доктор. А Вы способны слышать его боль?».       Никто не способен. Никто не способен просматривать аккаунт бывшей с о т н и раз, столько же думать, плакать, стонать в подушку и тихо вопить «за что?», сжимая пальцами край одеяла, с настойчивым желанием кричать так, чтобы весь мир услышал о твоей боли, и замер вместе с ней. Нет, детка, никто не услышит о твоей боли. Израненное сердце и воющая душа медленно умирают. Холодный туман окутывает твои щеки, ласково целуя в лоб сознание и заставляя остыть. И чувства будут проявляться лишь ночью, в мокрой от слез подушке, в трясущихся руках, захлебывающимся голосе и желании кричать на весь мир.       Они будут проявляться лишь в особенные моменты. Когда она, почти под вечер, «впервые за долгое время» выложит историю в инстаграм.