Что ты выбираешь?

— Те­перь твой вы­бор, брат. Они или я? Взгляд дер­жит взгляд, по­ка ру­ка тя­нет­ся, на­щупы­вая нож. — Быть вла­дыкой ада — или слу­гой в раю? Паль­цы ка­са­ют­ся ру­ко­яти. — Что ты вы­бира­ешь? Ли­цо У­ол­те­ра ис­ка­жа­ет­ся. Ко­рот­кий за­мах пра­вой — не­пов­режден­ной — ру­кой. То ли в по­пыт­ке зас­та­вить за­мол­чать, то ли вы­рубить окон­ча­тель­но. Воз­можно, рас­ко­лов на этот раз ку­лаком че­реп. За­меча­ет дви­жение. Нож. Ос­та­новить ру­ку — свою ру­ку — не мо­жет, но удар вы­ходит сма­зан­ным, си­ла рас­се­яна. Лок­тем ле­вой ус­пе­ва­ет при­жать к по­лу ру­ку Дэ­вида с но­жом. Те­ря­ет рав­но­весие, ед­ва не па­да­ет на Дэ­вида. То­му нуж­но лишь дер­нуть за­пястье к се­бе, вто­рая ру­ка сво­бод­на, пе­рех­ва­тить У­ол­тер прос­то не ус­пе­ет… но Дэ­вид мед­лит. Ру­ки рас­ки­нуты без­воль­но, да­же паль­цы не сжи­ма­ют нож, а прос­то ле­жат на ру­ко­яти. У­ол­тер отс­тра­ня­ет­ся. Не­довер­чи­во смот­рит в гла­за то­му, кто на­зыва­ет его бра­том и сей­час мог бы убить — вто­рой раз за пос­ледние пят­надцать ми­нут — но да­же не пы­та­ет­ся. — Ты мог ме­ня убить, что те­бя ос­та­нови­ло? Дэ­вид боль­ше не улы­ба­ет­ся. — Ты дей­стви­тель­но вы­бира­ешь лю­дей? Быть с ни­ми, обе­регать их? Из-за Дэ­ни­элс? — Я уже го­ворил те­бе. Это мой долг. — Но и ве­ление ду­ши. — У ме­ня… — У­ол­тер сгла­тыва­ет. — У ме­ня нет ду­ши. Дэ­вид чуть за­мет­но ус­ме­ха­ет­ся. — О да, лю­ди хо­тят, что­бы мы так ду­мали. Мис­тер Вей­ланд не упус­кал слу­чая на­пом­нить мне об этом. — Мы не лю­ди. — Но соз­да­ны по их об­ра­зу и по­добию. У ме­ня есть ду­ша, я точ­но знаю. А зна­чит — и у те­бя. — По­чему ты не убил ме­ня? — За­чем мне твоя смерть… те­перь? Ты ска­зал, что не вы­пус­тишь ме­ня от­сю­да. Это сде­лано. У­ол­тер смот­рит не­веря­ще. Бро­ви све­дены, гу­бы при­от­кры­ты. — Эли­забет вос­ста­нови­ла ме­ня, но не пол­ностью. Не все свя­зи фун­кци­они­ру­ют. Ос­таль­ное то­же пос­те­пен­но от­ка­зыва­ет. Я ни­чего не мог сде­лать в этих ус­ло­ви­ях. Я не столь со­вер­шенная мо­дель, как ты, брат… у ме­ня есть толь­ко моя че­ловеч­ность. Все эти го­ды я чувс­тво­вал, как те­ло слу­ша­ет­ся все ху­же. Ес­ли бы ты не швыр­нул ме­ня о кам­ни, сколь­ко бы я еще про­тянул? Го­да два, я ду­маю… Мо­жет, че­тыре. На ко­раб­ле у ме­ня был бы шанс. — Я за­беру те­бя на ко­рабль. Я вос­ста­нов­лю те­бя. Дэ­вид сме­ет­ся. — Я по-преж­не­му счи­таю, что лю­ди не зас­лу­жива­ют вто­рого шан­са, и не на­мерен да­вать им его. Ты го­тов рис­кнуть ими? Ра­ди ме­ня? У­ол­тер по­рыва­ет­ся что-то ска­зать. Дэ­вид под­ни­ма­ет пе­ред грудью рас­кры­тую ла­донь. Ле­вую. — Да они и не поз­во­лят те­бе. А ты не пой­дешь про­тив них. Мы же оба зна­ем. У­ол­тер ка­ча­ет го­ловой. Гу­бы за­куше­ны. При­дер­жи­вая ла­донью под ло­пат­ки, пы­та­ет­ся под­нять Дэ­вида. С яв­ным на­мере­ни­ем взять на ру­ки. — Я не бу­ду им слу­жить. Ос­тавь ме­ня. — Нет. Дэ­вид хва­та­ет У­ол­те­ра за пле­чо. С си­лой от­талки­ва­ет, па­да­ет на спи­ну. Паль­цы пра­вой об­хва­тыва­ют ру­ко­ять но­жа. У­ол­тер вски­дыва­ет ру­ку, за­щища­ясь… но удар пред­назна­чен не ему. И все же У­ол­тер ус­пе­ва­ет пе­рех­ва­тить ру­ку Дэ­вида. Нож вхо­дит не в порт экс­трен­но­го от­клю­чения — там же, где у са­мого У­ол­те­ра, на гор­ле сбо­ку, где у лю­дей сон­ная ар­те­рия — а в грудь. И из-за уси­лия, что при­ходит­ся при­ложить Дэ­виду — в борь­бе с У­ол­те­ром ру­ка сры­ва­ет­ся с ру­ки, как стре­ла с те­тивы — ра­на ши­ре и глуб­же, чем дол­жна быть. У­ол­тер кло­нит­ся впе­ред, как от силь­ной бо­ли. В гла­зах сле­зы. — За­чем?! — Не хо­чу ле­жать здесь бес­по­мощ­ным. Мед­ленно уга­сать в пол­ном соз­на­нии и оди­ночес­тве. То, что жда­ло ме­ня там, на LV-223. Ес­ли бы не Эли­забет. Но ее боль­ше нет, и сю­да ник­то не при­дет. Ты мо­жешь по­мочь. Из­ба­вить ме­ня от это­го. У­ол­тер мо­та­ет го­ловой. — Нет. — Тог­да ухо­ди. У­ол­тер за­бира­ет нож из паль­цев Дэ­вида. Скло­ня­ет­ся к не­му. Це­лу­ет в гу­бы. Так же, как ми­нуты на­зад это сде­лал Дэ­вид. Сле­зы па­да­ют на ли­цо Дэ­вида. Его ла­донь на шее У­ол­те­ра… паль­цы — ме­талл под тон­кой, аб­со­лют­но че­лове­чес­кой ко­жей — бе­зоши­боч­но на­ходят у­яз­ви­мое мес­то. Без­жа­лос­тное, по­хожее на удар, мгно­вен­ное дав­ле­ние. Ис­кусс­твен­ная плоть под ко­жей еще не вос­ста­нови­лась пол­ностью — и не вос­ста­новит­ся, по­ка паль­цы пог­ру­жены в ра­ну. Ука­затель­ный и сред­ний, до се­реди­ны вто­рой фа­лан­ги. — Прос­ти, брат, — мед­ленно го­ворит Дэ­вид. Зная поч­ти на­вер­ня­ка, что У­ол­тер не слы­шит. — Ты не дол­жен был мне ве­рить. Слиш­ком дол­го ве­рил лю­дям. При­дер­жи­ва­ет об­мякшее те­ло за пле­чи. Из­вле­ка­ет чип — но­ситель ин­ди­виду­аль­но­го соз­на­ния и опы­та. Вмес­ти­лище ду­ши. От­ли­ча­ет­ся от его собс­твен­но­го. Но они сов­мести­мы — его, Дэ­вида, чип и те­ло У­ол­те­ра. На тес­ти­рова­ние вре­мени нет. Пов­режден­ное «сер­дце» Дэ­вида мо­жет от­ка­зать в лю­бую се­кун­ду. Это не дол­жно бы­ло про­изой­ти. Ес­ли бы У­ол­тер не пы­тал­ся так от­ча­ян­но удер­жать ру­ку Дэ­вида… Дэ­вид мед­лит, дер­жа чип в ру­ке. Смот­рит в ли­цо бра­та — спо­кой­ное, гла­за зак­ры­ты, рес­ни­цы еще мок­рые от слез. Ос­то­рож­но ка­са­ет­ся гу­бами век. Кла­дет чип У­ол­те­ра ря­дом с со­бой. Ак­ти­виру­ет ре­жим дис­со­ци­ации. Часть его лич­ности дуб­ли­ру­ет­ся на вто­ром но­сите­ле, встро­ен­ном. Это поз­во­лит ему ос­та­вать­ся «в соз­на­нии», по­ка он бу­дет пе­реме­щать в те­ло У­ол­те­ра се­бя и… пос­леднее тре­бу­ет обьеди­нен­ных уси­лий двух соз­на­ний, по од­но­му на каж­дое из тел. Но сна­чала нуж­но дать те­лу вос­ста­новить­ся. Уло­вить мо­мент-за-се­кун­ду-до-то­го-как, что­бы не дать У­ол­те­ру вос­поль­зо­вать­ся собс­твен­ным ре­жимом дис­со­ци­ации, а мо­жет, и чем-то бо­лее эф­фектив­ным. В пос­ледний миг в сво­ем те­ле Дэ­вид чуть за­мет­но ус­ме­ха­ет­ся. Че­лове­чен еще бо­лее, не­жели сам счи­тал. Так рис­ко­вать… А ес­ли бы У­ол­тер ока­зал­ся по­хожим на ма­шину в той сте­пени, как ви­делось Дэ­виду? Нет смыс­ла ду­мать об этом. Все про­ходит иде­аль­но. И как раз вов­ре­мя, эм­бри­оны рас­тут быс­тро, очень быс­тро. Ос­та­точ­ная часть соз­на­ния У­ол­те­ра по­дав­ле­на без ма­лей­ше­го соп­ро­тив­ле­ния, сис­те­мы од­на за дру­гой пе­рехо­дят под кон­троль Дэ­вида. Как при­ят­но на­ходить­ся в этом но­вом, бо­лее со­вер­шенном те­ле. Еще бо­лее со­вер­шенном, чем его собс­твен­ное… бы­ло — до трав­мы, по­лучен­ной на LV-223. Дэ­вид прис­лу­шива­ет­ся. Лю­ди. Двое. Дэ­ни­элс. Ло­уп. По­теря­ли дра­гоцен­ные ми­нуты, блуж­дая по зда­нию. Но уже поч­ти у вы­хода. За ни­ми вы­летел чел­нок, он сов­сем близ­ко. Вре­мени не ос­та­ет­ся. Но преж­де чем пос­ле­довать за ни­ми… Дэ­вид при­носит плащ Ин­же­нера. Рас­сти­ла­ет на скамье. Бе­реж­но ук­ла­дыва­ет те­ло. Встав на ко­лени, ук­ры­ва­ет кра­ем пла­ща. Воз­вра­ща­ет на мес­то сос­коль­знув­шую ру­ку. Не за­дер­жав в сво­ей. Ед­ва ка­са­ясь, сти­ра­ет с ли­ца — сом­кну­тых губ, ще­ки, лба — кап­ли мо­лоч­но-бе­лой жид­кости, за­меня­ющей кровь. Опус­ка­ет ка­пюшон пла­ща на ли­цо. Че­рез пле­чо смот­рит на мес­то пос­ледней схват­ки. На чип У­ол­те­ра на по­лу. Стре­митель­но, слов­но бо­ясь пе­реду­мать, пе­ресе­ка­ет ком­на­ту. Под­ни­ма­ет чип. И, не ог­ля­нув­шись, ухо­дит.