Hey, MJ, how many people have you ___ today?

      Он лежит на дне.       По его лицу бегают блики.       Он лежит на дне огромного бокала, в котором невероятным букетом расцветает капля крови.       Его крови.       Резко сев на кровати, парень испуганно посмотрел наверх.       Там всего лишь потолок. Ты не утонул. Всё в порядке.       Его сердце стянуло холодом, а на рёбра давила странная тяжесть, будто он на самом деле лежал на дне океана. Он задыхался. Вокруг слишком мало кислорода.       Но окна открыты.       Живой мертвец.       Наследник огромного состояния.       Одиночка…       Я скоро сойду с ума.       Ядовитые мысли, ядовитый воздух.       Он не виноват.       Парень подошёл к письменному столу и открыл старенькую картонную папку с фотографиями.       От хорошей жизни люди не начинают разбираться в фотографии. У них банально нет времени смотреть на облака или то, что дерево с раскидистыми ветвями и почти полностью опавшими листьями так прекрасно в закатных лучах. Их где-то ждут дела и друзья, они спешат жить.       От хорошей жизни люди не получают ничего.       Раз так — он просто счастливчик.       От дерьмовой жизни, но при деньгах, можно получить максимум.       И он выжмет всё до последней капли.       И в первую очередь из себя.       Раз все спешат жить, то я буду спешить умереть.       Он взял камеру и вышел из комнаты.       На его доске рядом с дверью написали «когда-нибудь ты сдохнешь».       Он стёр и написал «Прескотты владеют Блэквеллом».       Прескотты владеют здесь всеми жизнями и даже воздухом, но Прескотт не владеет собой.