Не говори мне о том, что ты умер

Окрестили одиночкой, тебе никогда не нравилось такое отношение, И спустя столько лет я лишь об одном жалею - не забери ты меня тогда, Жили бы спокойно, без этой тяги к лезвию и усталости друг от друга. А чем мы заслужили все это? Люди ведь любят смотреть, как страдают другие И им никогда не понять эту боль, нашу с тобой боль, делимую пополам. Испортили жизнь и так хуево шедшую, и выносить тебе мозг вечным нытьем о ней, Допивая остатки забродившего вина, наверное, мое любимое занятие. Ушедший наш поезд так и не дождался своих пассажиров, а разорвать билеты просто не хватило смелости. Разбиты о стену костяшки, а пальцы с обгрызенными ногтями крепко сжимают карандаш, Штрихи, редкие, но четкие на фоне белой бумаги вырисовывают твой образ без лица, Мы оба давно его потеряли. И наша квартира с обшарпанными стенами, Что обклеены моими жалкими рисунками и исписаны текстами, Песен с которыми никто и никогда не услышит, пустует, ведь все свободное время мы пропадаем на вокзале, Смотря вслед торопящимся людям и поедая пирожки с картошкой всухомятку, Ты любишь это, а я люблю лежать, положив голову на твои колени и тонуть в твоих голубых глазах, Представляя счастливую жизнь где-то на берегу моря, Конечно же с тобой. Будем ссориться, а после, одним объятием забудем все обиды, наша маленькая собачка будет бегать вокруг нас И радоваться вместе с нами, а ты возьмешь ее на руки и поднимешь над головой, кружа и смеясь. Что же я, я улыбаюсь, как дурак, веселье переполнит наш маленький домик, и мы забудем, что такое бедность. Да, я меломан, но ты до сих пор остаешься моим любимым плейлистом с названием "Мирон Янович", Никогда не хоронили свои мечты, так жить проще, идеализация мира, в котором живем: Розовые очки, розовое солнце, розовая смерть, зачем нам этот серый город, что мы видим из окна пустого автобуса, Разговоры ни о чем с такими же скучными людьми, лучше остаться одним и болтать о чем то своем. Мой прокуренный голос вновь пожалуется тебе о том, что мне сегодня снилось, ты посмеешься и пройдешься рукой по отросшим волосам Мягко успокаивая меня, мол, это всего лишь сон. Всего лишь сон. Уйдешь под утро, оставив на столе бутерброды, и они станут вкуснейшим завтраком на планете, Телефон оповестит меня о том, что ты находишься в зоне, но я не стану звонить, Зная, что ты все равно придешь и самостоятельно все расскажешь, Снова заикнешься о том, что тебя нет, но я не хочу в это верить, я не болею Я же вижу тебя каждый день, жаль, что только по ночам, Днем ты спишь. И сплю я, дожидась твоего звонка, мне больно вновь слышать от тебя о том, что ты умер Вот уже как три года назад