Signals

Здесь, на корабле у Королевы Клинков, ты буквально оказываешься внутри монстра. Кругом — живая плоть. Гнилостного, болезненного цвета. Люди в таких местах с ума сходят, кошмарами мучаются. Стуков не задумывается об этом почти, взглядом окидывая скругленные углы, да едва заметно вздрагивающий пол. Он мог бы сделать это место своим. Да, скорее всего смог бы. После всех экспериментов, которые он пережил, — не пережил, себе-то зачем врать, — ему хватило бы сил. Чуть больше насыщенной темноты. Чуть меньше звуков — Абатур с его бесконечными опытами уже сидит у Стукова в печенке. Под его руководством здесь появилось бы подобие порядка. Он мог бы сделать всё это своим. — Я отомщу за Джима, даже если для этого мне придется уничтожить всех терран на своем пути, — Керриган смотрит прямо на него. С вызовом. С надеждой. А Стуков и не собирается спорить. Не с ее желанием убивать. Он отвечает ухмылкой усталой. — Как скажешь, Керриган. Но позволь предложить немного другую тактику… Если бы сам принадлежал себе, а не ей.