Signals

Керриган смотрит на него с веселым вызовом. Так же, как на спаррингах. Только они не сражаются сейчас — всего лишь идут по коридору Левиафана, в эволюционный отсек. И сжимает пульсирующую лапу, когтями слегка впиваясь. Ждет реакции, щурится насмешливо. Чувствует, как мышцы движутся под пораженной кожей живыми змеями, как перестраивается плоть. Хитиновые пластинки у неё на позвоночнике чуть приподымаются — хорошо, что даже она это не замечает. А Стуков дышит ровно. Двигает плечом, будто сбросить прикосновение хочет, но обрывает движение. Неуклюже немного, рвано. И в лице не меняется — только заполненные чумным сиянием глаза, кажется, пол секунды быстро-быстро мечутся между ее лицом и его лапой. Затем поправляет правой рукой козырек адмиральской фуражки. И тут же прячет руку за спиной. Керриган за всем этим следит с такой жадностью, будто важную загадку решает. И улыбается. По хорошему, от такой улыбки надо бы бежать сломя голову. Но, кажется, уже поздно. И не только для него.