Мастерица

Черные нитки Мастерице больше не приносили, она даже стала понемногу забывать ужас, что испытала тогда. Это леденящее чувство, смерть словно пронизывала каждую клеточку тела. Это так трудно, эта профессия. Люди приходят, приносят свои воспоминания, а мастерица вяжет из них тёплые, хотя иногда и не очень, вещи. День за днём. Она не жила своей жизнью, она переживала жизнь других, в последний раз, даже смерть, хоть она и бессмертна. Как это? Не жить? Как это? Сидеть взаперти вечность? Однажды, ей ещё раз принесли чёрный клубок. Владелец, высокий, худой мужчина. В глазах не было страха, скорби, ужаса, только нежность и любовь. Он хотел варежки. Мастерица наотрез отказывалась приниматься за работу. Она не хотела. Не хотела испытать снова… смерть. Но, её образ жизни, своеобразное проклятье. Ей нельзя отказывать. Вплоть до того что тело становилось неуправляемым. Застучали спицы, первые петли, первые ряды. Она не испытывала леденящего ужаса, не было ощущения что за спиной стоит сама смерть. По телу разливалось тепло, по коже побежали мурашки. Мастерица восхищённо вздохнула. Эта чёрная нить — это любовь. Почему черная? Она не полностью такая, она освещена мерцанием звёзд, по нитке разливался нежный лунный свет. Совсем тихо звучали голоса. Смущённый шёпот, смех, счастье. Проскальзывал сигаретный дым, серыми прорехами. И был слышен стук, учащённый и размеренный. Это стук двух сердец. Провязывая далее, мастерица вдруг осознала, почему варежки. Это касания. Робкие, нежные, решительные, местами даже нахальные. Он хотел сохранить тепло прикосновений. Так почему чёрная? Нет, их любовь не порочна, и вполне законна. Она такого тёмного цвета, потому что окутана дымкой ночи. Это ведь так просто. Заканчивая, убавляя петли так словно убавляла их дни, Мастерица почувствовала грусть, и укол боли. Нет. Никто не умер, и они не разорвали отношения. Их разлучило расстояние. Вот так вот, Мастерица поняла что чёрный цвет, не всегда плохо.