Nothern City Traffic

Минхён казался невероятным даже когда откровенно тупил. Невероятный Марк Ли — это как аксиома — всегда красив, харизматичен, талантлив и просто до ужаса глуп. «Как бы блистательно он не решал свою математику, — думал его лучший друг Донхёк, — умнее не становится». — Таким образом, — по мнению Донхёка, Минхён снова умничает, — икс принадлежит пустому множеству. — А, — многозначительно отвечает друг, засматривается на длинные ресницы Марка, задумываясь о том, есть ли предел этой великой и необъятной тупости старшего. — Что? — Снова тупит Минхён, когда замечает задержавшийся взгляд Донхёка. — У меня что-то на лице? — Глаза у тебя, красивые, на лице, — фыркакет друг и мысленно расширяет предполагаемые размеры тупости Марка. — Смотри не утони, — шутитливо отвечает старший, и Донхёк думает, что, может быть, вот оно, благословение, в чистейшем его проявлении. В груди Донхёка зарождается надежда на лучший исход, что, возможно, прямо сейчас небеса разверзнутся, как и черепная коробка Минхёна, и господь-бог, спустившийся из рая, засунет в эту черепную коробку мозг. — Я хорошо плаваю, — отвечает младший, с вызовом (и все ещё маленькой, но надеждой) вглядываясь в родные тёмные глаза. Марк молчит пару секунд, странно рассматривая своего лучшего друга, а потом дико хохочет, чуть ли не падая со стула. Ха-ха, Марк Ли, смешно то как. Хлипкая надежда испаряется, и на Донхёка наваливается суровая реальность: Марк по прежнему тупой, а бога по прежнему нет.