Пролог.
29 сентября 2017 г., 13:04
За окном шёл дождь — привычная погода для Британии. Это лето выдалось неожиданно жарким, а дождливые дни можно было пересчитать по пальцам, поэтому, вместе с природой, приятной прохладе радовались и люди, утомленные жарой и палящим солнцем.
Несмотря на морось, по каменной мостовой, огибая разлившиеся кляксами мутные лужи в которые стекались паутинки ручейков, туда-сюда сновали горожане, кто под старомодного вида зонтом, а кто лишь прикрывшись газетой. Хоть прохожих было много, однако никто из них не удостаивал и мимолетным взглядом неприметное для столицы здание, расположенное на одной из самых оживленных улиц Лондона.
В это время из распахнутого окна пятого этажа представлялся прекрасный вид на куда-то спешащих, ни о чем не подозревающих людей. Пара зелёных глаз со смесью любопытства и обреченности следила оттуда за неспешной по меркам наблюдателя жизнью города. Размеренный стук капель дождя, голоса прохожих, грохот редко проезжающих мимо машин — все эти звуки словно доносились откуда-то издалека и только усиливали ощущение нереальности происходящего.
Отодвигаясь от окна, юноша поднял с пола небрежно валявшуюся у ног газету, в тайне еще лелея надежду, что ему просто привиделось. Расправив смявшиеся страницы, подросток в который раз прочёл заголовок, но теперь написанное вызывало лишь раздражение от нарастающего ощущения собственной беспомощности.
«На Министерство Магии совершено нападение. Является ли случившееся делом рук последователей Гриндевальда или Британии стоит опасаться новой угрозы?» — гласила первая строчка.
Когда, мазнув по обложке, взгляд юноши непроизвольно остановился на дате, губы сами собой расползлись в невеселой усмешке. Отложив газету на прикроватную тумбочку, подросток, в смятении проведя рукой сквозь непослушную копну волос, тяжело вздохнул.
«19 августа 1942 год» — было вбито печатной машинкой в жесткие, чуть желтоватые бумажные листы.
В голове юноши в тот момент крутилось, казалось, бесконечное число вопросов, однако, он сильно сомневался, что нашелся бы тот, кто смог бы дать на них однозначный ответ. Ещё не отказавшись до конца от навязчивой идеи, что происходящее — крайне реалистичный сон, и смутно представляя, что предпринять дальше, Гарри оставалось лишь гадать, действительно ли он отправился в прошлое более чем на пятьдесят лет назад или же… банально сошёл с ума. Взгляд зацепился за колдографию сурового вида мужчины, тот в окружении живого щита из свиты, под вспышки камер, пробирался сквозь толпу папарацци. Поттер устало прикрыл глаза. Что-то глубоко внутри склоняло его к первому варианту, а сердце трепетало в предвкушении очередных приключений.
