Когда медленно гаснешь ты

       Бывает состояние, когда чувствуешь себя пьяной до невозможности. Правда так и сочится из запертых душевных дверей, слабость ударяет в голову, ничего не остаётся делать, лишь открыть новое окно в одиноко-близкой паучьей сети.        Слова сами опускаются ровными, идеальными строками в испачканный болезненно-голубой холст, внутри тянет противно, а внешне — тихие мольбы выслушать, понять. Въевшиеся в рутину проблемы, вечные загоны, глупость которых просто не осознаёшь, глотая всхлипы, что поступают в горло маленькими комьями.        Шёпот про недостатки, сопровождаемые горько-сладкими воспоминаниями, жалость самой себе — доброй ночи, господа. Где же пафосный вид психолога, разбрасывающегося советами и утешениями, где уверенная маска, скрывающая скулёж, отчаяние? Строишь неведомо что, ложью красишь обветренные губы, думаешь, всё будет хорошо. А в тёмный бархат неба утыкаешься в потолок или лицом в стол.        Пишешь, пишешь, пишешь про то, как тебя разрывает, как дрожь пробирает после касания холодных рук к опухшим щекам, как хочется закричать, сорвать голос до раздирающего хрипа. Про то, как появляются мысли, от которых выворачивает, из-за которых ломаешься, словно старинные часы с тикающим маятником, ведущим отсчёт до твоего падения.        Под конец пусто. Ты просто есть, ты просто существуешь. Этого вполне достаточно, чтобы уснуть, увидеть серые бессмысленные сны, потом проснуться и вновь улыбаться, будто никого счастливее тебя нет.