Полюбить себя

Суд в Министерстве магии.       Толпы людей окружают Драко. Несколько судей активно переговариваются. Такие мерзкие люди! Они могут вынести приговор, который кардинально изменит жизнь человека. И ведь не факт, что в лучшую сторону.       Рядом с ним сидит его мать. Нарцисса. Женщина, которая помогла ему стать таким, какой он есть. Да, таким. Но не тем, кем он хочет!       Его родственники, прославленные, как самые преданные Пожиратели Смерти сейчас либо в Азкабане, либо уже там, где их не увидеть. Далеко... от всех проблем. Так заберите и его, Драко Малфоя, туда же! Там будет легче. В этом он не сомневался.       Его отец, Люциус Малфой, умер. На четвёртый день в Азкабане ему подсунули яд. Через пару дней он скончался. Прямо там, за решеткой. Нет, Драко не сожалеет. Как ни странно, но это так. Да, ему тяжело! Да, ему хреново! Да, он не хочет находиться на земле ни секунды больше. Но своего отца он не просто не жалеет, он его ненавидит за то, что он сделал. Заставил сделать своего сына. А он не хотел. Но тогда Драко был маленьким глупеньким мальчишкой, который не знал, что делает. Люциус сказал, что если он не примет метку, Малфой младший останется без родителей. Но, кажется, этим он не сильно оттянул расставание с родственничками.       Губы матери дрожат. Она вот-вот расплачется. Снова эти грёбаные слёзы. Если Драко не посадят, она заплачет от радости, а если ему повезёт меньше и несколько лет своей жизни он потратит в Азкабане, это будут слёзы печали. Боли. Ненависти ко всем присутствующим. А самому подсудимому как-то всё равно. Тут два варианта: его встретят с распростёртыми объятиями в Азкабане или возненавидят в Хогвартсе. Ни того, ни другого он не хотел. — Стойте!       Судьи в миг посмотрели на женщину. — Подождите! Я... Драко не виноват, — в зале поднялся оживлённый шумок. Каждый волшебник считал своим долгом прокомментировать её слова. Женщина поёжилась и продолжила: — Это сделала я. Я заколдовала моего сына заклятием Империус. Я велела ему сделать это. Принять метку. Убить Дамблдора. Принять участие в террактах, в которых он был обвинён. Он не виноват. Ни в чём... — Мама? — голос Малфоя дрогнул. Его мать пытается спасти его шкуру от Азкабана, а он сидит?! Просто сидит и ничего?! Она не виновата ни в одном обвинении, которые она назвала! Ни в одном! — Что же, Вы в этом уверены? — обескураженно переспросил мужчина в длинной бордовой мантии. — Да. — Тогда мы вынуждены посовещаться. Просьба всех выйти из зала. — Он повернулся к сидящем магам рядом.       Эти несколько минут казались несколькими днями в Азкабане. Такие же долгие. Бессмысленные. Пустые. — Итак! Суд принял своё решение. Нарцисса Блэк Малфой обвиняется в нарушении законов: использовании непростительного заклятия, сотрудничества с Волан-Де-Мортом, участии в шести террористических нападений и использования магии в присутствии магглов. За эти нарушения ей приговаривается 28 лет в Азкабане. С Драко Люциуса Малфоя все обвинения сняты, он может продолжать учёбу в магической школе. — Мама... — Нет, сынок. Так нужно, — перебила Драко Нарцисса. — Кому нужно?! Мама? Зачем? Это ведь... — Так нужно. Ты справишься, милый. Я в тебя верю! — сквозь слёзы сказала женщина.       К матери Малфоя подошли несколько человек и увели её. Увели туда, куда ей не место. Туда, где должен был провести остатки своей жизни он. Он! Драко! Но никак не его мама... Она не должна была этого делать! Не должна!       Уберите руки!       Не трогайте её!       Только не её!       Водоворот. Мягкая пелена событий окутывает его с ног до головы. Всё мелькает перед глазами Новая картина. Кладбище.       Погода в этот день была пасмурной серой... Такой ненавистной. Такой же как и настроение. Вот-вот пойдёт мелкий дождик. Противный. Моросящий и навивающий тоску на всех людей. Солнце плотно укутало белоснежным одеялом облаков. Даже бледного желтенького пятнышка на небе не видно. Разъедающая пустота.       Мраморный камень прямоугольной формы несёт группа волшебников. Всего четыре человека собрались на это событие. Четверо самых близких. Самых верных людей. Наверное, единственные выжившие из Пожирателей Смерти, которые не сидят в тюрьме.       Мужчина с седой бородой и карими глазами говорит что-то, но что, до Драко не доходит. Он улавливает лишь отрывки фраз. Но зачем говорить вообще? Когда и так всё ясно. Всем. — ...Она была замечательной женщиной... Вырастила ребёнка практически без участия отца... Сделала много для нас... Будем помнить... Останется в наших сердцах...       Ему тяжело. Хочется убежать в лес. Кричать. Рыдать. Умереть. Там. В лесу. В Азкабане. Неважно, где. Неважно. Ненависть к матери. К отцу. И прежде всего к себе. Ведь это из-за него он остался один. Один. Единственный.       Громкий хлопок.       Крышка гроба закрылась.

***

      Малфой вздрогнул. Он лежал на полу в холодной поту. Одеяло, простынь и подушки валялись в разных углах комнаты.       Опять.       Снова.       Этот сон снится изо дня в день. Из ночи в ночь. Суд. Смерть его матери.       Нужно срочно почитать. Неважно, что. Он отвлечётся, а это главное.       Столько всего произошло за один год. Один единственный год. Война. Вторая Магическая Война. В которой его сторона одержала поражение. Волан-Де-Морт убит. Поттером. Гарри Поттером, который спас жизни миллионов людей. И жизнь Драко. Только вот, одна проблема. Он сделал жизнь Малфоя невыносимой! Без семьи, друзей, интереса к жизни. Оставил ему только возможность жить. Но какой смысл в этом? Если нет никого, для кого ты готов жить... И, наверное, не будет.       Потерял всё.       Смысл жить? Где он? Его нет... Просто не существует. Но жить надо. Почему? Потому что всё на нём. Мэнор, наследство, работа и ещё дохрена всякой херни, мешающей жить. А точнее умереть. Нет наследника, на которого можно свалить всю ответственность и покинуть этот мир. А наследник — это прежде всего ответственность, ответственность, которой у Малфоя и так по горло.       И вот несколько недель назад он получил письмо. Письмо из Министерства. «Здравствуйте, уважаемый мистер Малфой! Стало известно о смерти Вашей матери, Нарциссы Блэк Малфой. Она скончалась 14.08.1998 вечером. Для оформления договора на передачу имущества, которое завещалось Вам, нужно прийти в Министерство Магии, в отдел Магического хозяйства. Ждём Вас 17.08.1998 в 16:30 С уважением, Джоана Смит. Министерство Магии. Магическое Хозяйство. 15.08.1998»       Через один день состоялись похороны.       Драко отбросил книжку, которую читал. Читал, но не понимал смысла написанного. Просто бегал взглядом по страницам. Кажется, травология. Ну ничего, может отложится хотя бы что-то из этой книжонки.       Пора признать, что нельзя отступать. Нужно бороться. Бороться за жизнь. И для начала нужно закончить школу. С.О.В. он ведь не сдавал. С пятью курсами образования его вряд ли куда-то возьмут. Так что, ещё как минимум один год нужно отмучаться.       Ну... придётся. Другого выбора нет. «Забини, привет! Ты как? В Хогвартс пойдёшь в этом году? А у меня всё... А я в полном дерьме. Знаешь, хуже чем Поттер нет ничего. И никого. Помни это, если ты всё же решишь поучится ещё годик в школе. До встречи в Хогвартсе! Драко» — До встречи в Хогвартсе... — прошептал Драко, убирая перо и чернильницу в шкаф.