Круг

— Дио, ты опять, — со вздохом произнес Джорно, и это был даже не вопрос. Утверждение. Сын опять пришел домой в порванной рубашке, со сбитыми в кровь костяшками пальцев и с грязным лицом. Бросал на него исподлобья злобные сверкающие взгляды и объяснять свое поведение никак не собирался. Завтра наверняка придет письмо от учителей с просьбой явиться в школу, а там на стульях перед столом директора будут шмыгать носами побитые мальчишки и причитать их взволнованные матери-наседки. А Дио будет гордо прикрывать расцветший синяк на скуле. Один против нескольких и все равно вышел победителем. Побитым, но победителем. И как в нем сочетались эти две черты — быть отличником и драчливым задирой. — Они получили по заслугам, — ядовито шикнул Дио, не поднимая взгляда на отца. Ну конечно, он терпеть не мог, когда его начинали отчитывать. И Джорно не стал уточнять у и так озлобленного подростка что же такого натворили его одноклассники, чтобы навлечь на себя его гнев. Но… — Что бы сказала мама, если бы узнала об этом, Дио? Надавил на больное. Сын смолчал, но напрягся. — Что бы она подумала о том, что ты приходишь домой грязным и в порванной рубашке? Своей любимой, между прочим. Дио сжал ладонь в кулак, а второй неуклюже прикрыл дырку на локте. — Она бы не ругалась, ты знаешь, но была бы недовольна. Она ведь так не любила разборки. Сын все еще молчал, но Джорно показалось, что он услышал то, как скрипят его зубы от злости. — Постарайся не делать так больше, не привлекай к себе неприятности. Хотя бы ради нее. — Ее уже нет с нами, — наконец Дио подал голос, но проглотил нечто более оскорбительное, что хотел бы сказать следом. Джорно вздохнул: — Пожалуйста. Тишина. — Я постараюсь.