Зарисовка одного самоубийства

У тебя нет выбора, ты марионетка.... Лезвие касается кожи на запястье. Это легко, надо лишь слегка надавить и подождать. Боль быстро пройдет, скрытая шоком. Твое сердце начнет, как безумное, качать кровь, лишь ускоряя твою смерть. Это кажется тебе идеальным выходом. Но почему-то ты никак не решаешься нажать на скальпель. Ты встречала самоубийц. Некоторых из них спасала. И ты не понимала их. Говорила из раза в раз, что это глупо. А теперь что? Ты сидишь за кухонным столом. В руках скальпель, в крови виски. Ты думала, что так будет не так страшно. Ты просто напьешься и надавишь на скальпель. А это ведь не так просто, как кажется... Но это выпустит тебя из клетки. Ты... Ты сможешь закрыть глаза и присоединиться к тем, кого не спасла. Это ведь твой выбор... Нет.. Ты вспоминаешь мальчишку лет пяти с туберкулезом. Это не был его выбор. За него решила мать. Она решила, что он не должен страдать. Ты была рядом. Ты ввела успокоительное в вены мальчику... Он ушел во сне. Кто решил за тебя, что ты больше не должна страдать? Скальпель едва царапает кожу, пуская струйку крови, когда ты откладываешь его и смотришь на пару десятков таких же отметин. Чтобы освободиться нужна смелость. Ее у тебя никогда не было. В твоей голове звучат голоса. Много голосов. Все они молят о жизни. Но ты... Ты знаешь, что все они мертвы. Все они опоздали. И ты опоздала тоже. Ты марионетка. Куколка с искусно, но очень смехотворно вырисованым лицом. Тебя тянут за ниточки, и ты барахтаешься показывая уличному балагану спектакль. А потом тебя зашвыривают в дальний угол комнаты и дают стальной скальпель... Ты пьешь залпом и смотришь на свое отражение. Опять сжимаешь холодную рукоять средним и указательным пальцем. По щеке катятся слезы, когда ты наконец наносишь продольный порез. Кровь пачкает светлую юбку. Но тебе уже все равно. Ты откидываешь скальпель и рассеяно смотришь в потолок. Тебе больно. Тебе не хочется умирать. Сейчас это кажется глупостью. Ведь ты можешь помочь стольким... Ты завидуешь тому мальчику. Ему не дали выбора. Надо встать и дойти до коридора. Там есть аптечка. Ты сможешь перетянуть руку и сойти вниз к соседям. Вроде ты потеряла не так много крови. Но ты с трудом передвигаешь ноги. В твоей голове опять хор из голосов, но он словно в тумане. Ты ничего не слышишь. Ты падаешь в паре метров от тумбочки в которой лежит аптечка. Резкая боль в ноге. И тебя окутывает нечто. Ты висишь в ней на серых ниточках. Ты приходишь в себя, ты жива. В белой палате с капельницей подсоединенной к руке. На другой руке плотно наложенный бинт. Ты выжила, все говорят, что ты везучая. Такую потерю крови мало кто переживает. Но тебе кажется, что они врут. У них всех на лицах написана притворная забота. Они протягивают руки к тебе. Ты хочешь провалиться. Все говорят, что ты поступила глупо. Чтобы не случилось, всегда надо бороться. Ты слушаешь вполуха и смотришь в потолок. Они говорят, что ты не попадешь в Рай теперь. Тебе все равно. Твой ад уже здесь. Ты уже висишь в руках нового кукловода для нового представления.