Двадцать какая?
6 октября 2017 г., 16:08
Это страшно - придумать тебя полжизни назад.
Это странно - не верить в тебя, но тебя дождаться.
Снова осень и память вальсом во мне кружат,
зябко шепчут в ухо о том, что пора прощаться.
(Я себе отмерила срок и в него успела.
Ошибаясь и расшибаясь бескрылой птицей,
я тебя звала, я тебя ждала, я тебя хотела,
ты со мной полжизни почти на каждой странице.)
Утекает время холодной водой сквозь пальцы:
это страшно, как будто кровь из раны сочится.
Это странно - стоять в дверях бездомным скитальцем,
что войти и остаться больше всего боится.
(Я себе отмерила срок - и он на исходе.
Мне поверить в судьбу? Мне бежать от нее, как раньше?
Сколько раз за жизнь мы в дороге себя находим?
Сколько раз мы упрямо уходим скитаться дальше?)
