Мой мир убит, слова все спеты (с)

<<Так холодно...>> Глаза закрываются, так и клонит в сон. Но нельзя. Делаю еще один глоток кофе, крепкого, без сахара и вдыхаю свежий, даже слегка морозный воздух. Вновь, уже в который раз, смотрю в небо...Серое, предрассветное, с легким нежно-розовым румянцем. Меня всегда тянуло ввысь. Помню, еще в детстве хотел быть пилотом какого-нибудь лайнера, но, видимо, не судьба. После смерти родителей я остался на попечении у родственников в каком-то десятом или даже сотом колене. Мне тогда было всего лишь семь. Конечно, как в принципе и должно было быть, родственникам было на меня откровенно плевать, а потому я с чистой совестью мог забыть свои мечты. С тех пор прошло много времени, ребенок вырос, да и мир не остался в стороне, гоняясь на перегонки со временем, и как ни странно выигрывая. Немного встряхиваюсь, выкидывая из головы ненужные мысли, грею руки о чашку с уже порядком остывшим, но еще теплым кофе, сильнее укутываюсь в старый плед, и поддаваясь минутной слабости, погружаюсь в столь желанный сон. Мне снится отец. Он зовет меня к себе. Я чувствую тепло его руки и такой знакомый запах древесины и лака. Я всегда поражался, как он мог из одного невыразительного бруска сделать самое что ни на есть "искусство". Улыбаюсь, вспоминая, как маленький мальчик мешался, путаясь под ногами. Отец всегда говорил, мол, дерево — это его третья любовь после нас с мамой. А мама... Она была необычайно красива. Может я сужу и предвзято, но ее глаза... Она многого не могла увидеть из-за слабого зрения, но многие говорили, будто она видит больше, чем многие зрячие. Я гордился ею... И вот сейчас я вижу ее рядом с отцом. Она улыбается. Так знакомо... мягко, как будто понимая все, что я чувствую. Я смотрю на них и протягиваю руку...