Драббл на драббле и драбблом погоняет.

Никто почему-то не удивился, когда в наш мир пришли ангелы. Люди приняли этот факт как должный и забыли. Некоторые обсмеяли миссию белокрылых юношей вернуть на планету мир и спокойствие, а некоторые пытались выяснить, подлинны ли их нимбы и крылья, каковы их гены и могут ли они спариваться с человеческими женщинами. Прошло несколько лет. На планете ничего не изменилось. Проповеди ангелов на каждом углу оказались бесполезны. Преступления, уничтожение природы и войны, всё это никуда не делось. Люди вновь не удивились, а кто-то даже умудрился найти среди белокрылов свою "любовь". Так были рождены первые дети от ангелов и почти все белокрылые пали. Новое поколение росло и грешило, падая и низвергая своих родителей в Ад. И лишь некоторым Создатель остался истинным отцом и законом. Но таких ждал больший ужас, чем падение. Вот и он. Белокрылый маленького городка Е. Он сам был таким же маленьким, посредственным. От серой массы его отличали лишь нимб да крылья. Семнадцать лет он жил под гнётом. Семнадцать лет под гнётом людей. Юноша был чист и белоснежен как душой, так и телом. Это-то и служило красной тряпкой для людишек. Во взрослых не осталось разума, что уж говорить о детях, которые считали за развлечение, издевательство над маленьким ангелом, который всё никак не падёт, сменив цвет крыльев на чёрный. Если ударили по правой щеке, подставь левую. На ангеле не было живого места. Возлюби ближнего своего, да? У ангела не осталось ничего, потому что он всё отдавал. Не укради. Всё, что забрали у него силой, он не смел забрать обратно. Не убий. Двойка за урок биологии, и кто придумал резать лягушек? Не прелюбодействуй. Как долго ещё он сможет от них убегать, сколько ещё крылья будут уносить его от этой беды? Забитый, дрожащий и худой, сколько ещё он будет жить? Вечность. Самоубийство грех, падение. Он будет жить, пока его не убьют. А Создатель?! А что Создатель, он оглох, ведь ни одна мольба ангела, сына его, не была услышана. О, маленький ангел, спасает единственное, что у него осталось, свою душу. Но и её спасти не суждено. Страшный грех, он полюбил! Кого?! Парня! Но разве грех? И сквозь слёзы смех, ведь любить не грех! Грех "любить", но любить ведь не грех. И ангел запутался. Метания его взволнованной души никого не заботили. Паузы в издевательствах ему никто не давал, а потому он почти забыл о колебаниях, но нет. Ему пришли на помощь, и кто?! Любовь! Ай-ай. Поцелуй. Крылья столь же белы, как снег. Слово "любовь" горит на устах, но ничего не происходит. И вот оно, счастье в слезах и благодарность Создателю. Ох, он снова слышит и обращает свой взор на маленького счастливого ангела. И тут же счастье белокрылого заканчивается. Любовь больна. Она отравлена вирусом неизлечимым. О, горе ангела слышно в его рыданиях и мольбах. И нежные руки, гладят по волосам. И любимые глаза скользят по крыльям, любуясь их белизной. А жаркие, совсем недавно, уста молят лишь об одном: "Не падай. Прошу тебя. Во что бы то ни стало, сохрани белизну своих крыльев." О, горе. Нежные руки холодеют, а уста больше не издают болезненных хрипов, ведь грудь не вздымается за вздохом. И почему-то мать любви проклинает ангела. Почему? Он не создавал болезнь, это дело рук Создателя. Он не заражал любовь болезнью, на то была воля Создателя. Но мать любви продолжает проклинать его и Создатель услышал её, как не слышал ангела, сына своего. И обрушился на ангела гнев Создателя, как посмел белокрылый вызвать у человека слёзы?! Это всё ещё издевательства, или же попытки убить? Пристанищем для маленького ангела стала могила любви. Тихо и отчуждённо от всего мира, он спал на сырой земле, пока его не выгнал, как собаку, смотритель кладбища. И снова его нашли люди. О, бедный маленький ангел, крылья не смогли унести его от беды. Он пал. Память о любви, данное ей обещание было нарушено. И, Создатель, как он хотел умереть! Доброта и чистота души, разве можно их сохранить в нашем мире? Ангелам не помогли ни крылья, ни нимб. А Создатель будто бросил их, как бросает миллиарды, верящих в него людей.