курить, Бека, плохо.

Ночью Юра проснулся от того, что Отабек, который спал с ним и прижимал к себе, испарился. Просто нету. Может это всё был пиздатый сон? Да нееет, не может быть. Хули на его балконе кто-то курит? Плисецкий подскочил, и не одевая брюки, вышел в одной футболке на балкон. - А, Юра? Чего не спишь? - в темноте было сложно разглядеть лицо Алтына, но по голосу сразу было понятно - это он. - Тоже самое я хотел спросить у тебя, - по ногам фигурста прошёлся холодок. Всё-таки начало осени давало о себе знать. - Я? Я курю, - парень сделал последнюю затяжку, после чего выкинул сигарету. - Я вижу. Только вижу немного другое. - саркастически улыбнулся Плисецкий. - Что же? - То что ты ахуел, Бека! - вскрикнул Юрио, но тут же стих. Деда разбудить - дело святое и сейчас делать его не нужно. Веником под задницу даст. - Почему это я ахуел? - Отабек отвернулся от окна - к Плисецкому. Его взгляд был уверен, как у сокола. Он смотрел на русского сверху вниз, но всё это никак не пугало Юрия. - Потому что ты портишь себе ёбаное здоровье блядскими сигаретами! - топнул ногой русский, а казах усмехнулся и вышел с балкона. - Юра, успокойся. Ничего я не испорчу, - он был спокоен, как никто, и эта спокойность безумно бесила. Безумно, до дрожи и синяков от ногтей на ладонях. - Не испортишь? - Юрий тоже прошёл в комнату, закрыв дверь балкона. - Ты головой уже думать перестал, а тут еще и лёгкие подпортишь, - нахмурился Плисецкий, включая свет в комнате. - Прекрати, Юра, всё хорошо, - покачал головой Отабек и улёгся спать, совсем не слушая Юрия дальше. Ну ничего, мы его отучим курить...