Часть 1
16 октября 2017 г. в 22:09
Всегда мне казалось, что люди все в чем-то похожи,
Всегда мне казалось, что все мы по краю идём,
Пусть разные страны, религии, песни и рожи...
Вот только мне кажется, те же мы нити прядем.
Одни, закаленные в битвах, прядут их из стали,
Из чёрных оков выправляют они себе щит,
Их чёрные пальцы кольчуги плести не устали,
Их голос не дрогнет. Их сердце - как старый гранит.
Другие, что топливом будут, прядут из соломы,
Им страшен огонь, и не знают они, что к чему,
За всеми другими идут они, но не в хоромы,
А только туда, куда ветер несёт их. Во тьму.
Другие ещё, что проворны, прядут их из меди,
Им ведом закон сохранения мощных стихий,
Бежит электрический ток по проторенным жилам,
Быстры и умны. Короли вечных перипетий.
Есть другие ещё, что владеют прекрасной наукой
Брать золота слитки и в нити их вдруг обращать,
Им ведом закон сохранения жадности глупой...
Но их не боится последний. Да, я шелкопряд.
Я тот, кто прядет свои нити из нежного шёлка,
Я выгляжу слабым, никто не боится меня,
Но если найдёт моя нить в ваших мыслях хоть щелку,
Тогда вы погибнете, громко меня прокляня.
Питаюсь соломой, сплетаюсь со сталью и медью,
Мне золото платит за мягкую нежную сеть...
Сплетаются нити. Сжимаются. Душно вам, верно?
Но струны из нежного шёлка продолжат вам петь.
И вы не покинете царство моё, шелкопряда.
Пусть сильно, но все ж не смертельно сжимается сеть,
Я вас не убью. В этих шелковых нитях нет яда -
Иначе ведь будет мне некому песенки петь.