***
Ледяной дождь. Скользкая плитка. Мир ебашит сальтуху, и я падаю. Падаю?! Резкий рывок и я просыпаюсь, тут же больно ударившись обо что-то головой. — Fu-u-uck! — вырывается непроизвольно. Да что ж я постоянно обо что-то бьюсь! То падение со ступенек в клубе… Кстати, где я вообще? Какой-то лабиринт из комнатных растений, я что, в обители безумного ботаника? Ещё и под столом, вообще охуенно. Всегда бы так просыпался! Пошатываясь, пытаюсь выбраться. Почти удаётся. Хотя два кривых кактуса таки завалил. Наклоняюсь, чтобы поднять. Голова раскалывается. Ну, очень весело. Напряжённо пытаюсь восстановить ход событий. Кто-то вышел на улицу. Тогда кто-то вышел на улицу. Перед моим падением... Неужели этот кто-то решил, что убил меня, испугался и потащил в какой-то ботанический сад, чтобы зарыть труп? Оригинально. Не, ну блять, что ещё думать? — Эй… — звучит неуверенное со стороны. Едва не подскакиваю. Ч-чёрт! Меня любознательно изучает невысокая девушка в шортах и футболке. Вот уж точно одежда по погоде. Неужели меня сюда она притащила?.. Учитывая разницу в росте, что-то не верится… Хотя если на адреналине от испуга… И прежде чем я успеваю сгенерировать что-то членораздельное, она выдаёт: — У меня очень тупой вопрос, но… Короче, что это вообще за место? Молча офигеваю. Seriously? То ли ржать, то ли злиться. Не, ну блять, это я тут должен такое спрашивать. — Скажем так, у меня очень тупой ответ, но я тоже не имею ни малейшего понятия, что это за… ботанический сад, блять. Нет, ну а как ещё это обозвать? — Ты… шутишь? — голос у девушки в шортах дрожит, а меня начинает пробирать злость. Да, блять, конечно, шучу! Нихуя не понимаю, где я, как тут очутился, по идее мне нужно быть завтра в Красноярске, концертный тур как бы никто не отменял, так мне, сука, нечего больше делать, кроме как прикалываться над малолетками! …Насчёт малолеток, может, и загнул, но очевидно же, что младше будет. Вывалил я ей всё это, конечно, не в самой презентабельной форме, но, на удивление, вместо вполне логичной истерики в ответ, девушка спокойно так заявляет: — Выдыхай хоть иногда. Если ты думаешь, что у меня ситуация получше, то можешь довольствоваться, что нет. Я вообще засыпала в своей квартире, а теперь нахожусь фиг знает где и почему, так ещё и в пижаме, и мне, наверное, нужно порадоваться, что я не сплю в ночнушке, добираться было бы веселее. Она замолкает на мгновение, а потом, явно вспомнив что-то, морщится: — Чёрт побери, ни мобилки, ни денег же... Теперь придётся у прохожих на метро клянчить. Ужасно не люблю такие ситуации. Приходилось пару раз, но, блин, это ужасно унизительно и неловко. Внезапно становится стыдно за свою несдержанность. Чтобы хоть как-то загладить это, тянусь в карман за кошельком и протягиваю ей сторублёвую купюру, на дорогу домой точно хватит. Она бросает взгляд на эти деньги и как-то странно смотрит на меня. Что уже не так? — М-м-м… Спасибо, конечно, но я всё-таки лучше у прохожих попрошу, не очень хочется бегать и разменивать рубли на гривны ради одной поездки в метро. Похоже, теперь моя очередь смотреть на неё, как на больную. Какие нафиг гривны? В Киеве я неделю назад был, вчера был концерт в Питере, в Украине находиться точно не могу, так что, похоже, я наткнулся на чокнутую. Да ещё и нахожусь с ней в закрытом пространстве... Ох. Ну с кем ещё такое произойти может?.. Нужно говорить поспокойнее, что ли. — Где мы находимся по-твоему? — спрашиваю, любопытно всё-таки, что за фигня происходит. — Ты опять за своё? Вот выйдем сейчас на улицу и узнаем, я же не Ванга. — Я о городе. Выражение лица напротив становится обеспокоенным. У девочки очень живая мимика. Выражение «читать, как открытую книгу» всегда казалось мне глупым, но в случае с ней оно становится буквальным, и я бы посмеялся, если бы сейчас было до этого. — Ты сильно головой ударился, когда вставал? — тем временем выдаёт она, — Киев, как бы, не? Или ты ожидал эпическое пробуждение в Лос-Анджелесе? Заметно, что за иронией она скрывает испуг. Блин, и так реалистичны все эти её эмоции, что я начинаю сам себя психом считать. Может, серьёзно после киевского концерта всё время тут провалялся, а остальное привиделось?.. Ладно, пойдём в открытую. — В общем, если абсолютно честно, то мои последние воспоминания — я даю концерт в Питере, потом немного выпиваю в клубе, выхожу, поскальзываюсь на ступеньках, как последний лох, ну и вырубаюсь, походу. ...И просыпаюсь в этих джунглях. — Неплохо ты тогда «немного» выпил, раз занесло к нам и ещё и не помнишь ничего… — В том-то и дело, что я всё помню и как бы почти уверен, что должен быть в Питере… Может, у тебя амнезия?.. Мы не можем быть в Киеве. ... Ситуация становится абсурдной. Мы стоим и пялимся друг на друга, как два идиота. Офигенное начало дня.***
Делаю над собой усилие, чтобы не истерить. Вообще удивляюсь, как я ещё не смеюсь, меня всегда в стрессовых ситуациях на «ха-ха» пробивает. Но у парня, похоже, тоже психика не очень стабильная, судя по его вспышке, так что лучше не провоцировать. Плюс парниша оказался не просто модником. Если верить тому, что он наговорил мне в порыве гнева, даже концерты по городам даёт, артист-выпендрёжник. …Хотя больше смахивает на сумасшедшего, конечно. Если бы не сторублёвая купюра, которую он предлагал мне на полном серьёзе, не сомневалась бы, что он пациент дурки. И так происходящее напоминает нелепую постановку. Была бы зрителем, в первых рядах бы орала, что не верю нашим тупым фэйсам. ...Поскорее бы это всё разрешилось. Вдыхаю и выдыхаю. У кого бы из нас не поехала крыша, нужно собраться. — По-моему, единственный способ выяснить, у кого из нас амнезия — выйти на улицу и спросить, где мы находимся. Согласен? Парень пожимает плечами. — Не похоже, что есть другие варианты. В последний раз осматриваю оранжерею. Покидать её немного боязно. Неизвестно ещё, что за местность вокруг… но чего уж медлить. Чем быстрее выйдем, тем скорее окажемся дома. На пробу толкаю дверь, выкрашенную белой краской. Не заперто. За ней оказываются достаточно стандартные каменные ступеньки, ведущие вниз. — Пошли, что ли? — бросаю неуверенный взгляд через плечо. — Да блин, чего ты так трясёшься… Давай я первый, раз так! — парень аккуратно отпихивает меня плечом и уверенно начинает спускаться, энергично перепрыгивая через ступеньку. Смелость показать решил?.. Медлю мгновение и спешу его догнать. При этом ещё успеваю осмотреться по сторонам. Вообще похоже на типичную многоэтажку. Но ступеньки крутые — широкие, с деревянными лакированными перилами, словно в оперном каком-то. А ещё на них до странного чисто — ни фантиков, ни отпечатков от грязной обуви, будто тут никого не бывает... Парень размашистым шагом вылетает за подъездную дверь… и застывает. Не успев притормозить, я утыкаюсь носом ему в спину и чувствую, как напряжены его мышцы. — Что там?.. — почему-то шепчу. — А сама взгляни, — по тону голоса ничего не разобрать. Осторожно выскальзываю наружу… и тоже замираю. Пейзаж, если говорить откровенно, очень живописный. Солнышко светит вовсю, трепещет зелёная листва, каштаны гордо вздымают к пронзительно-голубому небу свои белые цветы-свечки… В воздухе прямо-таки ощущается благостная майская атмосфера. И всё было бы круто, если бы не одно «но». На календаре-то вроде как октябрь. Сердце глухо бухает внутри и проваливается куда-то. Впервые проскальзывает мысль: это же может быть просто тупой сон? Мы молча переглядываемся, и я вижу в глазах парня ту же невысказанную панику, такую, крупными буквами: «Что за пиздец, блять, происходит?!» Картинным жестом протираю глаза, смутно надеясь, что это что-то изменит. Естественно, ничего не меняется, и тут я, наконец-то, начинаю нервно хихикать. Удивительно, что это только сейчас случилось. Но, блять, ну серьёзно? Грёбанная весна на улице? Закусываю губу в попытке сдержаться, но, блять, если прорвало, то это всё, тушите свет, звоните в дурку. Хотя, конечно, лучше обойтись без последнего. Парень, глядя на это, только сочувственно хмыкает. Ну хоть от «гениальной» идеи успокоить меня пощёчиной, как мой отец, удерживается, и то отлично. Спустя какое-то время я наконец утихаю и обретаю возможность связно формулировать мысли. Парниша за это время успевает достать помятую пачку сигарет и закурить. Каким-то краем сознания фиксирую: красное «Мальборо». Крепкие предпочитает, значит. — Чувак… Ты же тоже считаешь, что на улице сейчас должна быть осень?.. — жалобно спрашиваю я, — Ну там — листики облетевшие, лужи на дорогах, серость, грязь, туман и прочая оптимистичная пейзажистика?.. — Как бы да, — он не очень многословен. Если у меня случилась истерика, то у парня, кажется, произошла обратная реакция — классический такой ступор. Потому что уже продолжительное время, не издавая ни единого звука и не мигая, он созерцал окружающее пространство, лишь периодически выпуская дым в небо. — И как это понимать?.. — бросаю вопрос в пустоту. Парень, словно через силу, переводит взгляд на меня. Мы опять молча переглядываемся. И это безо всяких слов передаёт наше замешательство. Блин, может, мы просто где-то не в своём климатическом поясе?.. А то ещё чуть-чуть, и я начну шутить о параллельных мирах, блин. Внезапно мой спутник оживляется и кивает куда-то в сторону: — Ничего пока не понимаю, но, возможно, сейчас хоть что-то прояснится. Наконец узнаем, где мы. По пыльной грунтовке — что это за дыра, что тут нет асфальта? — идёт мужчина. Одет своеобразно. Что-то подозрительно смахивающее на мусульманскую рясу песочного цвета, причём её капюшон надвинут так, что торчит лишь нос… Через плечо переброшена тёмно-коричневая кожаная сумка. Лучшего попутчика не сыскать просто. Надеюсь, он хоть говорит по-нашему?.. Парень тем временем привлекает его внимание: — Эй, извините, не могли бы Вы уделить нам минутку? Я тут же спешу перехватить инициативу: — Мы немного потерялись, не подскажите, что это за населённый пункт? Прохожий бросает на меня дикий взгляд и хрипло роняет: — Шею прикрой, не навлекай Дьявола, — натягивает капюшон поплотнее и едва ли не бегом спешит укрыться от нас в переулке. По спине пробегают мурашки. — Что это за херня была только что? — не замечаю, что говорю вслух. Словно дешёвый ужастик. — Самому интересно, блять. Это уже конкретно так напрягает. Сам он одет в какую-то из разновидностей толстовки — вечно путаюсь в этой куче названий — поверх неё ещё бомбер с принтом, и, в общем-то, да, его шея закрыта. Но, чёрт, что это была за средневековая реакция? И не на мои короткие шорты или непокрытые волосы — есть же вроде у мусульман такой пунктик или нет? — а именно на открытую шею! Что за дичь? — В общем, нам явно нужно идти в том же направлении, что и тот мужик. Должны же нам в конце концов попасться адекватные люди. Но… — мгновение он медлит, потом стаскивает с себя бомбер. — На, накинь, а то если они все тут такие помешанные, то добром это не кончится. Слышал я о разных сектантских городишках, и эти истории как бы не очень вдохновляют. Усердно застёгиваю молнию, стараясь не прищемить подбородок. Да, видок у меня, наверное, тот ещё. Но, блин, ситуация становится всё стрёмнее. Если ещё минут десять назад меня беспокоило, как я тут очутилась, то сейчас больше тревожит вопрос, где именно находится это «здесь» и как отсюда убраться. Бонус в виде жителей-сатанистов тоже энтузиазма не вызывает. Ещё очень подозрительно, что мы до сих пор не видели ни одной машины. Неужели тут, и правда, такая глушь?.. Мы движемся по какой-то узкой улочке. Домики на ней, как и, подозреваю, во всём городишке, невысокие, сплошь двухэтажные, лишь вдали виднеется что-то, смахивающее на часовню. Кое-где с деревянных балкончиков свешиваются цветущие бегонии. Здания стоят так плотно, что перелезть с одного балкона на соседний не составило бы какой-либо трудности. В домах слышны голоса, на одном из таких балкончиков переговариваются пожилые супруги, и вроде бы люди есть, но не кричать же и не вламываться внутрь, чтобы задать вопрос. Поэтому мы идём до тех пор, пока не натыкаемся на небольшую площадь, чем-то напоминающую рынок. На ней находится первая встретившаяся нам лавчонка с продуктами и, возможно, единственная на весь этот странный городок. В лавке сидит женщина и раскладывает морковь по ящикам. Мы заходим внутрь и делаем вид, что осматриваем товары. Вместо этого отмечаю, что абсолютно всё сделано из дерева и стали. Никакого пластика, кричащих цветных вывесок — настоящий винтаж, надо же. Парню, видимо, надоедает рассматривать этот своеобразный натюрморт а-ля "капуста с огурцами в средневековом интерьере", и он подступает к женщине поближе: — Извините, не подскажете, что это за город вообще? А то мы потерялись, походу. И тут что-то неуловимо меняется. Звенящее молчание. Я замечаю испуганный взгляд женщины, метнувшийся в сторону часовни — единственного высокого здания, и тут меня осеняет. Хватаю её за руку, тянущуюся, чтобы позвонить в колокольчик у прилавка, и шепчу: — Не волнуйтесь, он блажной, иногда воображает себя заблудившимся путником, поэтому лучше лишний раз ему подыграть. Он мирный, но не отстанет, пока не услышит ответа на вопрос. Лицо женщины светлеет, а я, словно в противовес, хмурюсь ещё сильнее. Не знаю, от чего я нас спасла, но меня очень напрягает происходящее. Что это вообще за тревожный колокольчик, в который она чуть не позвонила? Что бы случилось, если бы она это сделала? Почему так смотрела на часовню? Куча вопросов и, не похоже, что попытка узнать ответы может благополучно закончиться. — Вот в чём дело, а то я уж… — она несколько раз вдыхает и выдыхает, восстанавливая сбившееся дыхание, и уже более ровно продолжает: — Восточная волость, мальчик. Ты в Беловодье, в Восточной волости, что под чутким бдением Преподобного Лаврентия. Эм. Чего-о?.. Берии, что ли? Едва не хмыкаю. Несмотря на некоторую комичность ситуации, чувствую, как моя бровь неумолимо ползёт вверх. Вроде и на русском говорит, а вроде и — что за фигню она только что сморозила? Repeat please. Главное, без паники. Какое ещё Беловодье с волостями?! Она странная? Шутит? Это где вообще? Я, конечно, не географический вундеркинд, но много всякого знаю, и об этом уголке «цивилизации» впервые слышу, а ещё этот офигенный архаизм «волость» ... Это не административная единица Киевской Руси часом? И где в наше время его вообще могут использовать?.. — Вот, значится, как, — пока я выскребаю остатки школьного образования, мой спутник пытается вжиться в предоставленную роль, — Кажется, мы ходим кругами. Прошлый раз мы тоже были в Беловодье. Неужели нас прокляли? Как отсюда выбраться? Женщина растерянно на него косится, но потом неловко смеётся, явно поверив в его сумасшествие. — Мальчишка-мальчишка, когда придёт час, тогда Он и призовёт, а пока твоё время отмерено в Чаше Его, и оно ещё не иссякло. В редких случаях можно покинуть волость, но отнюдь не Беловодье. Беловодье — это всё сущее. Это ты, это я. Всё, что ты познал и ещё познаешь, что видишь и чувствуешь, а также, что сокрыто от тебя — всё это Беловодье. Чувствую себя оглушённой. Она же сказала что-то нормальное, а у меня слуховые галлюцинации просто, правда?.. Потому что задвигает она полнейшую дичь. Что значит «в редких случаях можно»?.. Мы тихо благодарим её за гостеприимность и выходим наружу. В голове пусто, аж звенит, и это пугает. Может, на самом деле я сейчас в дурке и просто вижу очень красочные сны?.. Ну, блин, просто это совсем нелепо… Всё ещё надеюсь, что происходящее можно хоть как-то объяснить, потому что… единственное объяснение, вписывающееся в контекст идеально, абсолютно нереальное. Мы просто бесцельно бредём куда-то в сторону всё той же часовни, пока не находим лавочку. Падаем на неё и молча уставляемся друг на друга. — Что думаешь? — спустя какое-то время спрашивает он. — Ну… Если честно, мне кажется, что думать я уже не способна. Меня всё ещё не отпускают мысли о каком-то глобальном розыгрыше или тупом телешоу типа «Последнего героя», где участников закидывают на необитаемый остров, и они обязаны там выжить, но… — Да, не верится. Но если всё-таки попытаться представить, что мы где-то в альтернативной вселенной… Блять, дикость какая. Прям теория Эверетта в действии. Недоумённо поднимаю взгляд, невольно раздражаясь. Какие ещё, блин, теории?! Он понимающе хмыкает: — Квантовая механика. Не то, чтобы я что-то ещё помнил с её курса, но именно положения Эверетта про другие миры отложились. Я просто выступал с их опровержением. — Н-да… — глубокомысленно изрекаю. — Не, мы такую дичь не учили нигде, я даже с физики ничего не знаю, абсолютный ноль. У нас в школе учитель был старенький, добродушный очень, вечно бормотал что-то себе под нос, его не слушал никто… Перед контрольными сам же задания к ним на доске решал, просто скатывай и жизнь в масле… Это, наверное, нервное — рассказывать незнакомому чуваку о своём школьном физике, когда вы оба находитесь в неизвестных ебенях с подозрением на то, что у обоих поехала крыша. Вздыхаю. А если на время отбросить скепсис? Взять и попытаться принять на веру, что нас и правда закинуло из нашей реальности куда-то? Это звучит настолько запредельно, что мозг просто отказывается считать такую теорию возможной. Пытаешься представить и… не можешь. Особенно попыткам поверить мешают стопки прочитанных фэнтези-книжек о попаданцах. Хмыкаю, вспоминая об этом. Это я что, ликбез проходила, получается? Могу прям правила поведения для таких случаев составлять… Почему-то кажется забавным поделиться этой инфой: — Знаешь, как бы иронично не звучало, я в своё время обожала книжки с подобным сюжетом. Типа… Героиня каким-то образом попадает в другой мир, обживается в нём, ищет способы возвращения домой, а попутно решает глобальные проблемы и очаровывает местных аборигенов и состоятельных принцев. ...Потом встречает среди них большую любовь, и желание вернуться домой как-то забывается. Повисает молчание. — Ну… — тянет он. — Местных красавчиков ты уже вроде как видела, сильно вдохновляют на то, чтобы тут остаться? Вспоминаю мусульманина, шарахнувшегося от меня, как от прокажённой. — Да как-то не особо, — натянуто улыбаюсь. — Ну, значит, шанс попасть домой у нас ещё есть. И как-то так естественно он об этом шутит, что я впервые радуюсь тому обстоятельству, что влипла во всё это не одна. Типичным попаданкам, разбирающимся в устройстве других миров самостоятельно, куда труднее. Хотя я всё ещё не считаю реальной возможность подобного, но всё же. — Есть… Нужно тогда какой-то план действий составить, что ли, — немного растерянно улыбаюсь. Ну такая нелепая ситуация! И в какой-то момент мне начинает это нравиться. — Так, — парень деловито сцепляет ладони в замок, начиная размышлять, — вряд ли мы сможем за один день разобраться, где мы и куда двигаться дальше… По идее, нужно вписаться на ночь куда-то, скорее всего, даже не на одну… — И главная проблема в том, что у нас нет ни денег, ни знакомств… — продолжаю его мысль. — Деньги у нас есть, — вставляет он. — А ты уверен, что местная валюта не отличается?.. Лучше не светиться с твоими рублями, а то мы и так тут неплохую шумиху навели… — Блин, — парень задумчиво потирает лоб, — не подумал как-то. Чёрт… И как тут кэш намутить — попрошайничать или петь на паперти? Может, уборщиком устроиться? Охуительная ситуация, однако... — запускает руку в волосы. — Что обычно делают в этом случае героини твоих книжек? Спрашивает он практически в шутку, но я задумываюсь по-настоящему. — Ну… Часто у них с собой ювелирные украшения, которые можно обменять на бабки… Типа золотишко во всех мирах ценится и все дела. По-моему, ещё Лейна у Петровой так делала, у неё там почти целый склад бижутерии с собой был… — вспоминаю давно прочитанное. — Устроиться на работу — тоже норм вариант, попросить плату по дням и вроде окей… Ещё можно попроситься на ночлег с условием, что будешь пахать на хозяйку… У некоторых героинь прокатывало. Такое что-то, в общем. Я замолкаю. — «На безрыбье и...». Не очень горит цепочку с кольцом толкать, но раз уж быстро бабки по-другому не получить, тоже варик. — Ну… У меня ничего из украшений нет, только браслет и тот кожаный… — внезапно становится неловко. У нормальных девушек — изящные цепочки, браслетики, серёжки, кольца, а я, как обычно. Даже парень, блин, украшения таскает, но не я. Обычно редко этим заморачиваюсь, а вот в данной ситуации от этого наше финансовое положение зависит, и мне что-то совсем не по себе. Напрашиваться на его помощь как-то вообще не комильфо. Начинаю чувствовать себя виноватой, поэтому сразу добавляю: — Зато могу местной официанткой устроиться, уборщицей, поварихой — что предложат, в общем… — Не дури, — таким снисходительно-приободряющим тоном обращается он, что меня моментально отпускает. — От «что предложат» до панели всегда успеешь. Вспыхиваю. Я же, блин, не это имела в виду! Он тем временем продолжает: — Первым делом ищем, где продать мою ювелирку, потом — где перекантоваться, а работать я и сам буду, если понадобится. Раз уж вместе в это дерьмо вляпались, то мне кажется, куда эффективнее будет работать сообща. Understand? — Есть, Босс! — улыбаюсь. После услышанного у меня даже что-то, похожее на уважение, появилось. Похоже, я и правда оцениваю по одёжке. А вот оно, исключение, даром что артист, работы явно не боится. Да и манеры, в принципе, обычные же, простые даже, а, значит, можем поладить. От этого маленького открытия становится легче дышать. Версия с попаданием в другой мир всё ещё кажется мне алогичной, но нормального объяснения происходящему пока не наблюдается (как дико звучит, а?), поэтому, окей, да начнётся ролевая игра под названием «Беловодье»! …Ну блин, а что? Не плакать — значит, смеяться, верно?.. Моему сознанию куда легче вообразить, что всё вокруг — ролевая игра, чем согласиться, что я окончательно чокнулась. Постараемся осторожно разузнать местные правила, обустроимся, накопим деньжат, а там уже разберёмся. — С чего начнём? — так полагаться на почти незнакомца явно не стоит, нужно и самой мозги включать, но, чёрт, так хочется не париться и просто плыть по течению, чтобы вот это всё само разрешилось… И я позволяю себе побыть ведомой. Ещё чуть-чуть. — Думаю, есть смысл наведаться к той же торговке. Единственная знакомая, можно сказать, — он хмыкает. — Да и дорогу я пока помню. Она ж местная, плюс у торгашей всегда связей куча, должна знать, кто тут золотишко перекупает. Так что всё на мази будет, ща порешаем. Преувеличенно бодрым тоном парень явно пытается вселить в меня уверенность, которой и ему самому не хватает. И мне ничего не остаётся, кроме как подыграть: — За базар отвечаешь? — усмехаюсь. — Окей, пошли к торговке, решала.