Пролог
17 февраля 2013 г., 18:54
Нет времени.
Кареглазая босая девочка с алой лентой в волосах спешит. Под ногами звонко хрустит снег. Из-под розовых пяток выпрыгивают секунды, объединяясь в минуты. Минуты дружат вместе, образуя часы. Часы шепчут на ушко: «Спешим жить».
– Если я умру от рук Рассвета – поцелуй в щечку Солнце за меня, – произнесла вечерняя тень.
Нет времени.
Девочка больна. У неё лихорадка, обостренная желанием жить в ногу со Временем. Покой? Ей прописали этот загадочный «покой», но почему тогда босые ноги безжалостно мнут снежинки? Зачем бежать, когда умоляют остановиться и прислушаться к миллиону звуков, составляющих волшебную материю Времени.
Маленькая девочка уже больна, и, значит, знает, что нужно спешить. Покой звуков – это иллюзия. На самом деле они рвутся. Рвутся по швам, и со всех сторон облепляют хрупкий силуэт девочки в красном, пробирающийся сквозь блики фонарей во тьме.
Нет времени. Шаг. Топ. Топ…
И, затем, сбивчивое: «Я успела. Карусель! В последний раз – здравствуй, моя любимая!»
И попробуйте только сказать ей, что жизнь - не дарит радости. Жить – незачем. Всё человеческое – погибло.
Попробуйте сказать это кареглазой девочке с алой лентой в волосах. Больной желанием жить.
