Очерки никого

Город… прекрасный и безобразный одновременно. Я смотрю на него с самой верхушки самой высокой постройки, которую я нашёл здесь. Отсюда не видно грязи, хотя мои глаза всё ещё в силах улавливать и её. А какой это город? Я и не знаю. Я давно потерял счёт городам. Мои ноги прошли тысячи километров, я был в самых чудных уголках этого мира. Самых чудных и самых безобразных. Но какой же тогда этот город? Насколько я помню, должна быть зима. Но здесь нет зимы. Каменные тротуары, асфальт, бетон… и тепло. Нет ни снега, ни травы, ни деревьев. Неужели в подобном месте можно выжить? Я смотрю на дороги, паутиной пронизывающие весь город. Столь много машин, огни которых движутся с невероятной скоростью, и кажется, что свет носится по этим дорогам, будто кипящая кровь по венам. От кипения крови умирают. Возможно, и сердцу этого города осталось недолго? Или у него нет сердца? Я не знаю. Дома сияют. Их свет настолько яркий и разнообразный, что я даже не могу сказать, какого цвета здесь нет. Даже чёрный, окутывающий здания в не столь многочисленных местах, и придающий огням ещё большую яркость. Разве это не прекрасно? Прекрасно. Поэтому я смотрю на эти огни, но мне хочется отвернуться. Хочется убежать, улететь, лишь бы не видеть этого цветастого и будто мёртвого карнавала ночи. Этот свет – холодный. Механический. Мёртвый. Он неприятный, как бывает неприятен искусственный цветок. Столь красочный и искусно выполненный, чудный цветок, но пахнущий пластиком. Ночное небо ясно, на нём нет и облачка, впрочем, ровно как и звёзд. Сияние этого города, не способного принять ночную тьму, не позволяет даже небу сиять своими чудными огнями. А люди? А что люди? Они не видят даже этого света. Они ничего не видят. Не видят сияющих огней своего города, не видят радостного света солнца, согревающего их… они видят лишь серый бетон вокруг себя. Глупые люди. Я только устало вздыхаю. Мне нужно лишь переждать эту ночь, пусть и наедине с этими холодными огнями. Уже скоро наступит утро. Тонкая полоска прозрачно-голубого света, после зеленоватого, алого, рыжего и, наконец, жёлтого окрасят этот мир в причудливые цвета. Не столь разнообразные и совсем простые, но живые. Живые и настоящие, и, может быть, этим утром в этом затхлом цветастом сером городе крохотный росток пробьёт эти камни? Это лишь ночь. Но эта ночь вновь напомнила мне об оковах, которые носит каждый существующий человек. Общество. Я ушёл от этого, но мне не сильно легче. У меня нет ничего. Однако… На мои губы невольно наползает улыбка. У меня нет ничего. Ни денег, ни еды, ни крова, ни тем более роскоши. Я беден? Тогда почему я смеюсь? Потому что я богаче каждого из них по отдельности и даже всех вместе взятых. У меня нет ничего. Поэтому я свободен. А свободу невозможно купить, продать или даже показать. Её можно только найти в самом себе. И если отказаться от всего – она будет тебе наградой. Свобода. Та свобода, которую этим людям никогда не понять. Сегодня я ночую в клетке этого города, но завтра… может быть, кто-нибудь всё-таки ступит со мной на следующую тропинку в эти поэтичные «дальние дали», которых нет на карте? Я улыбаюсь. Потому что я их определённо найду. Потому что душе не нужны карты.