Очерки никого

Рисовать… Удивительный это дар – рисование. Когда ты украдкой смотришь, как кто-то рисует пейзаж перед собой, видоизменяя его, чуть-чуть меняя свет… Только пододвинуться, и вот – картина уже совпадает с природой вокруг. Кажется, будто эта картина – кусочек другого времени. А может и другого мира. Глупая любовь к глупому творчеству, я знаю. А ещё я знаю, что она не глупая. Кисть соединяет разум и реальность в единое целое. Кажется, я ощущаю, насколько она сейчас зыбкая – та невероятная граница, та толстая крепкая стена между грёзами и жизнью. Если я её коснусь – она осыплется миллиардами мельчайших осколков, сверкающих, как крохотные точки звёзд на чернёно-синем ночном небосводе. Я упираюсь лбом в зеркало и закрываю глаза. Подушечки моих пальцев боязливо тянутся к этой гладкой холодной поверхности, не то боясь, не то надеясь её разрушить. Зеркало – грань. Я знаю. Я знаю, что это не глупость и что где-то там, далеко-далеко, в том самом Зазеркалье есть то, чего уже давно нет в этом мире. Есть вера. Вера во что-то лучшее и светлое. Именно поэтому там и есть это лучшее и светлое. Я осторожно открываю глаза и вижу перед собой всё то же старое потёртое зеркало. Оно не исчезло и в этот раз, как и всегда. Мои собственные глаза отражают только опустошённость. Всего лишь мечта. Зыбкость этой грани иллюзорна, но почему-то каждый готов подходить к ней снова и снова, лишь бы когда-нибудь она всё-таки рухнула. А интересно – с той стороны стены кто-нибудь рвётся сюда? Я снова рисую. Неумело вывожу карандашом на огрызке бумаги знакомый образ. Его никто не знает, и кроме меня он никому не нужен. Мой спаситель. Мой друг. Мой вымысел. Часы отстукивают двенадцать. Полночь. Время, которое люди ассоциируют с магией. И с чудом. Заслышав стук часов, срываюсь с места и несусь к зеркалу. Как знать, может именно сегодня оно мне проиграет? Снова прислоняюсь к холодному серебрёному стеклу и замираю. Чувствую, как меня утягивает туда, за грань, но я всё ещё здесь. Всё ещё проигравший. Я открываю глаза и вижу… вижу твой уверенный чудный взгляд. Взгляд дикого зверя, загнанного в клетку, но не сдавшегося и совершенно спокойного. Нет. Это я. В зеркале всё ещё я. Но это слабый образ, едва уловимые черты… Кто ты? А… я тебя знаю. Ты мой вымысел. И сегодня ты здесь. По-настоящему. Мой дорогой друг. Я скучал. Завтра я приду снова. И, быть может, в этот раз я даже почувствую пульс на подушечках твоих пальцев…