Очерки никого

Голубое прозрачное небо с рыжей, огненной полосой заката, обрамлённое сиренево-малиновыми, тёмными облаками, кажется, взлетает всё выше и выше. Будто оно расширяется, словно Вселенная, далеко в пространство, глубоко во время. Я вдыхаю его запах, смешанный с запахом высокогорного мороза и цветов, которые в силах цвести даже здесь, и мне кажется, что ещё чуть-чуть, и этот свободный, не захваченный в клетки обыденности воздух разорвёт мою грудь. Кажется, моё тело такое тесное, чтобы дышать этой свободой… Но я дышу... Там, перед рыжим-рыжим закатом, слепящим мои глаза своим ещё не догоревшим светом, от тёмных к светлым выстроились неровные ряды волшебно-сиреневых и, кажется, бескрайних гор. И я где-то на одной из них. Где-то… в какой-то крохотной точке такой же крохотной планеты… такой гигантской крохотной планеты, что даже её обитатели вряд ли способны себе это представить. Разве многие из них видели, к примеру, эти горы? Почему-то я в этом сомневаюсь. Ещё бы, разве я сам не был одним из тех, к кому ныне и вовсе себя не отношу? Знаю, что был. И почему-то меня это радует. Радует и то, что когда-то был, и то, что не являюсь таким сейчас. Потому что я знаю, что набраться сил и изменить жизнь – это не сложно. И знаю, что это стоит сделать. А ещё… а ещё знаю, что обратная дорога всегда есть. Вот только что-то даже смотреть в её сторону у меня нет особенного желания. Скоро эту горную цепь покроет тёмная, непроглядная ночь. Лишь только звёзды и молочный, такой же сиреневый диск Луны, будут продолжать путь вместе со мной, рассказывая свои причудливые древние легенды, сокрытые в фантастических фигурах, лишь слегка означенных точками звёзд. И Луна будет тихо-тихо звенеть свои мелодии тишины, а я буду подпевать ей, также безмолвно и звонко одновременно. И в этой космической тишине и тьме будет так же сладко пахнуть свежий морозный воздух гор. Ведь я дышу… Трава, не то весенне-зелёная, не то высохшая от холода, ещё цветущая голубыми и белыми, а порой и сиреневыми, небольшими и вовсе не прекрасными цветами, алела под закатными, из последних сил полыхающими лучами и казалась какой-то магической, будто вовсе не из этого мира. Хотя…разве оно не так и есть? Она просто не из того мира, в котором я когда-то жил вместе со всеми этими оставшимися там людьми. Она отсюда. Из этих поразительных сиреневых холмов, каменных, ниже – сырых, выше – покрытых крупной крупой изморози и лишь клочками заросших этой удивительной, почти высохшей, но стойко цветущей травой, которая дышит этим невероятным, разрывающим любые границы воздухом. И я дышу… Мне хочется одновременно кричать и молчать, бежать куда-то вперёд и упасть на эту траву и просто смотреть в небо, такое поистине бескрайнее, далёкое… будто там можно увидеть всю эту гигантскую Вселенную, как она движется, расширяется… как она живёт… И как хочется петь этим горам и как хочется просто сесть и слушать размеренное, свободно-гордое пение этих гор. Полосы облаков на ещё голубом небе, не те, большие, а маленькие, светлые и прозрачные, будто штрихи акварели на холсте, кажутся какими-то почти стеклянными, невесомыми лодками, в которых плавают Боги и Духи… а может и души людей, так же любующиеся этой красотой оттуда, сверху, и уплывающие обратно в никуда, куда-то где нет ни времени, ни пространства... Где есть лишь бескрайняя, беспричинная воля… И сейчас я тоже среди этой воли. Потому что я здесь, где есть этот поразительный, клокочущий во мне и одновременно спокойный воздух, божественный воздух, которым я дышу. Даже не верится, что всё живое дышит этим чудесным воздухом и даже не догадываются об этом… А те, кто знают, так же свободны, потому что они просто дышат этой свободой. Так же как и я. Просто я дышу… Я подошёл к краю плато, по которому шёл на чарующе-слепящий, уже догоревший закат, и увидел Истину. Да, просто так. Её нет смысла осознавать. Она везде. Прямо перед тобой. Надо просто поднять глаза и понять, что ты тоже дышишь… Там, внизу, под этим обрывом, будто тянущимся до самого противоположного края Земли, под утёсом, в обрыв которого впадает небольшая, но прозрачная, будто самое первоклассное стекло, река, зеркалом отражающая алые иглы заката, и полыхает этим огнём, где эти огромные, кажущиеся непроходимыми леса, где стелются зелёные, как ни что не может зеленеть, ковры травы, там, внизу, у меня под ногой, всего лишь шагом вперёд стелются… облака. Да. Вот она – Истина. Бескрайняя, всеобъемлющая, невозможная ширь, она прямо передо мной. Кажется, что если я сделаю следующий шаг, в пропасть, я даже не упаду. Я лишь встану на это облако и поплыву вместе с ним куда-то туда, где ещё я определённо не был. Куда-то, где ещё прекраснее, где ещё величественнее возвышаются горы, ещё шире и тенистее вековые леса, ещё чище вода в реках… Куда-то в Шангри-Ла или, может быть, в саму Атлантиду? Именно сейчас я, кажется, понял, что такое настоящая свобода. Нет, это не мои странствия, не деньги, не крылья, не горы, и даже не пушистые звериные лапы. Свобода, это дыхание. Теперь я понял это. Потому что я дышу… Небом.