Прикасаясь к прошлому

«В сентябре [1999 года] Крис стал отцом своего первенца Элфи Уолстенхолма» © Марк Бомон, Невероятная история MUSE

_________________________

Ве­ликоб­ри­тания, графс­тво Де­вон, Тин­мут, 1999 год, сен­тябрь Па­ренёк лет двад­ца­ти, с пыш­ны­ми каш­та­новы­ми куд­ря­ми, ко­торые сей­час ле­жат в не­во­об­ра­зимом бес­по­ряд­ке, пы­та­ет­ся прор­вать­ся в боль­нич­ное от­де­ление, нес­мотря на уго­воры мед­сестёр. - У ме­ня де­вуш­ка ро­жа­ет! - вос­кли­ца­ет он так, слов­но это всё объ­яс­ня­ет. - Вы не по­нима­ете! - Мо­лодой че­ловек, мы не мо­жем вас пус­тить в па­лату, - про­дол­жа­ет убеж­дать его од­на из за­пыхав­шихся мед­сестёр, ко­торой ед­ва хва­та­ет сил, что­бы удер­жать то­го за ру­ку. На­вер­ное, ес­ли бы за дру­гую ру­ку пар­ня не дер­жа­ла её под­ру­га, к её же нес­частью зас­ту­пив­шая на се­год­няшнюю су­мас­шедшую сме­ну, юно­ша бы уже дав­но прор­вался в ко­ридор. - Мы всё по­нима­ем, но и вы нас пой­ми­те! - Я зап­ла­чу, - тот рез­ко пе­рес­та­ёт вы­рывать­ся, от че­го де­вуш­ки, тя­нув­шие его об­ратно к крес­лам, ед­ва не па­да­ют и не утя­гива­ют не­задач­ли­вого па­пашу за со­бой на пол. - Сколь­ко нуж­но, ко­му нуж­но - я зап­ла­чу, - за­пыхав­ший­ся он пы­та­ет­ся вос­ста­новить рав­но­весие. Ми­нут де­сять на­зад этот па­рень вор­вался в ро­диль­ное от­де­ление цен­траль­ной го­род­ской боль­ни­цы Тин­му­та с до­рож­ной сум­кой в ру­ках, ви­димо, нас­пех соб­ранной, и, к ужа­су всех вра­чей и мед­сестёр, в гряз­ных бо­тин­ках, на ко­торых на­лип­ло пре­ог­ромней­шее мно­жес­тво гря­зи и мок­рой пы­ли с тин­мут­ских улиц, об­ра­зовав­шей­ся пос­ле про­лив­но­го дож­дя, про­шед­ше­го на­кану­не ве­чером. Сей­час же он ак­тивно пы­та­ет­ся про­бить­ся к па­лате, где ро­жа­ет его де­вуш­ка, нев­зи­рая на про­тес­ты ра­бот­ни­ков. - Вы с ума сош­ли, - гор­до вздёр­ги­ва­ет нос вто­рая мед­сес­тра, она мо­ложе сво­ей кол­ле­ги - воз­можно толь­ко не­дав­но из уни­вер­си­тета - и по­хоже ещё не при­вык­ла к то­му, что так иног­да де­ла­ет­ся. - У нас боль­ни­ца, а не чёрт зна­ет что! - А что мне ещё де­лать? - взма­хива­ет ру­ками пар­нишка, вид­но, что он за­терял­ся где-то меж­ду шо­ком, па­никой и ра­достью. - Ну, для на­чала, же­латель­но на­деть ха­лат, - ми­ролю­биво за­меча­ет пер­вая мед­сес­тра, бро­сая вы­рази­тель­ный взгляд на его одеж­ду. - Ес­ли вы так хо­тите по­пасть в па­лату, то хо­тя бы... - Где ха­лат? - вы­пали­ва­ет мо­лодой че­ловек и оки­дыва­ет холл взгля­дом, слов­но ищет, где бы взять наз­ванный ат­ри­бут одеж­ды. - Не вол­нуй­тесь, при­несём, - ки­ва­ет де­вуш­ка. - Но кро­ме то­го, вам на­до за­регис­три­ровать­ся, - она бе­рёт в ру­ки бланк и руч­ку: - Как вас зо­вут? - Крис­то­фер У­ол­стен­холм, - об­ре­чён­но тя­нет юно­ша, в мыс­лях он прок­ли­на­ет эту бю­рок­ра­тию. Ещё ми­нут пять ухо­дит на то, что­бы ра­зыс­кать кар­точку его де­вуш­ки, Кел­ли, вы­писать ему про­пуск и снаб­дить ха­латом. Всё это вре­мя Крис бук­валь­но под­пры­гива­ет на мес­те, го­ря же­лани­ем пос­ко­рей из­ба­вить­ся от этой бу­маж­ной во­локи­ты. Ко­неч­но, он уже при­вык, что все серь­ёз­ные де­ла, осо­бен­но де­неж­ные, ре­ша­ют­ся очень дол­го и му­читель­но, да­же го­раз­до доль­ше, чем ба­наль­ная ре­гис­тра­ция в боль­ни­це, но сей­час он не мо­жет дож­дать­ся, по­ка ему раз­ре­шат пой­ти в па­лату. Ког­да он под­пи­сыва­ет­ся под длин­ню­щим спис­ком че­го-то, че­го нель­зя де­лать в боль­ни­це, из глу­бин ро­диль­но­го от­де­ления быс­трым ша­гом вы­ходит жен­щи­на-аку­шер­ка лет со­рока, ли­цо ко­торой скры­то за бе­лой мас­кой. - Ли­ли, там Кар­тер ро­дила, - со­об­ща­ет она ус­тавшим то­ном. - За­пиши, маль­чик, три с по­лови­ной ки­лог­рамма. - Кел­ли Кар­тер? - воз­буждён­но спра­шива­ет Крис, у не­го тря­сут­ся ру­ки от вол­не­ния, и он ед­ва не пор­тит бланк. - К ней мож­но? Ему раз­ре­ша­ют пой­ти в па­лату, где сей­час ле­жит мо­лодая ма­ма. Он бук­валь­но ле­тит ту­да, по­ка его не ос­та­нав­ли­ва­ет го­лос Ли­ли: - Мис­тер У­ол­стен­холм! Обувь! - она нер­вно за­кусы­ва­ет гу­бу и те­ребит пу­гови­цу ха­лата. Не­дол­го ду­мая, Крис ски­дыва­ет бо­тин­ки, тут же бро­са­ет сум­ку с ве­щами и, бо­сой, уно­сит­ся даль­ше по ко­ридо­ру, к лес­тни­це, ве­дущей на вто­рой этаж, за его спи­ной слы­шит­ся ти­хое хи­хиканье мед­сестёр и ро­жениц с про­веды­ва­ющи­ми их семь­ями, ко­торые за­бав­ля­ют­ся, гля­дя на стран­но­го рас­трё­пан­но­го па­рень­ка. Но ему всё рав­но, он спе­шит к па­лате и ед­ва не про­лета­ет нуж­ный но­мер. Бо­сые но­ги сколь­зят по хо­лод­ной плит­ке, он поч­ти па­да­ет, ког­да рез­ко раз­во­рачи­ва­ет­ся, но удер­жи­ва­ет рав­но­весие. И вре­за­ет­ся на вхо­де в док­то­ра. - Это что ещё та­кое? - не­доволь­но спра­шива­ет муж­чи­на в бе­лой мас­ке, опе­шив­ший от столь вне­зап­но­го на­паде­ния. - Я... к Кар­тер... - за­дыха­ясь, про­из­но­сит Крис. - Отец ре­бён­ка. - За­ходи­те, - ус­ме­ха­ясь, ки­ва­ет го­ловой врач в сто­рону две­ри. Он ви­дит свою де­вуш­ку на кой­ке, она в по­луси­дящем по­ложе­нии ка­ча­ет у гру­ди что-то ма­лень­кое, за­вёр­ну­тое в бе­лые пе­лён­ки. Гу­бы де­вуш­ки ше­велят­ся и, по­дой­дя бли­же, Крис слы­шит, как она ти­хо на­пева­ет ре­бён­ку свои лю­бимые ир­ланд­ские пе­сен­ки. - Кел­ли, - ок­ли­ка­ет он её. - Ти­ше, - не под­ни­мая глаз, шеп­чет она. У­ол­стен­холм хва­та­ет стул, сто­ящий у две­ри, и при­сажи­ва­ет­ся ря­дом с кро­ватью: - Как ты? - Ты про­пус­тил са­мое ин­те­рес­ное, - улы­ба­ет­ся она и це­лу­ет его. - Ме­ня не хо­тели пус­кать, - он кла­дёт свою ру­ку по­верх её и чувс­тву­ет, как в пе­лён­ках ле­ниво ко­пошит­ся их ма­лень­кий сы­ниш­ка. - Эл­фи? - спра­шива­ет он, всё ещё сом­не­ва­ясь в вы­боре име­ни. Ему ка­жет­ся, что та­кое имя боль­ше по­дош­ло бы для нар­ко­диле­ра, не­жели для его сы­на. - А ты сам пос­мотри, - дви­жения Кел­ли мед­ленные, в них чувс­тву­ет­ся ус­та­лость, ко­торая сей­час одо­лева­ет де­вуш­ку, но она всё рав­но ме­ня­ет по­ложе­ние на кой­ке так, что­бы Крис уви­дел маль­чи­ка в её ру­ках. На­вер­ное, на ли­це Крис­то­фера рас­плы­ва­ет­ся са­мая иди­от­ская улыб­ка из всех, ко­торые толь­ко по­сеща­ли его фи­зи­оно­мию, но он не мо­жет сдер­жать эмо­ций, ког­да ви­дит ма­лень­кое ли­чико сво­его сы­на, с ми­лыми ро­зовы­ми щёч­ка­ми. Ему нес­коль­ко ми­нут от ро­ду, но уже вид­но, что он по­хож на ма­му боль­ше, чем на не­го - от Кри­са у ма­лыша толь­ко тор­ча­щий чёр­ный чуб­чик во­лос и эти са­мые ро­зовые щёч­ки. - Дей­стви­тель­но, Эл­фи, - сог­ла­ша­ет­ся юно­ша и ос­тавля­ет на гу­бах сво­ей де­вуш­ки ещё один лю­бящий по­целуй. По­том он це­лу­ет сы­ниш­ку в лоб и неж­но шеп­чет: - С днём рож­де­ния, Эл­фи У­ол­стен­холм. И, вто­ря его сло­вам, с ули­цы слы­шат­ся кри­ки и свист: - С днём рож­де­ния, У­ол­стен­холм! По­дой­дя к ок­ну, счас­тли­вый отец ви­дит, что под ок­на­ми род­до­ма с ог­ромной – нет, прос­то гро­мад­ной! – связ­кой го­лубых воз­душных ша­ров сто­ят Мэтт и Дом и хо­ром поз­драв­ля­ют с рож­де­ни­ем ма­лень­ко­го Эл­фи.