Брэндон

      — Я просто хочу быть счастливым… Хотя, нет, не так! Я хочу знать, чего мне хотеть… Нет-нет! Я хочу знать от чего мне стать счастливым, что мне нужно хотеть, чтобы стать счастливым! Да емое, как сформулировать-то свою… Мечту?       Долгое время делал то, чем никогда не хотел заниматься. И я устал. Я хочу всё исправить. Скоро. Совсем скоро я рискну.       Брэндон продолжает разговор с самим собой, думая что он персонаж книги. Он любит интерпретировать всю свою жизнь в рассказ, мечтая что разберётся в том, чего хочет. Если будет смотреть на свою жизнь от лица героя в истории. Тем не менее, это не так. Эта трагедия… о другом.

***

      Просторное помещение. Не то ресторан, не то бар. На полу всего заведения бездыханно лежат чьи-то тела, а кто-то лишь притворяется мёртвым, боясь лишний раз пошевелится.       В центре зала, за одним из столов валит дым сигарет и доносится чьё-то полухоровое пение…       — Я был рождён бродяго-о-й!!! — напевает Дилан, раздавая карты по круглому столу.       Выстрелы. Крики выбегающих наружу людей. Дилан поправил цепь на штанах, забрался на сцену и выругался в микрофон, указывая на выход.       — Он пытается заработать на жизнь*, — завывая, продолжает Рик, приподняв виски в треснувшем стакане, — старается как может!       Хук справа. Слева. Удар за ударом. Тело мужчины с ножом руках обрушилось, проломив стол. Рик сплюнул кровь. Нагнувшись, подобрал армейский жетон с пола.       — А когда приходит пора уходить, — покачиваясь на стуле, Брэндон поднимает руки вверх.       Крики и выстрелы продолжались. Брэндон сидел в кресле, обнимая двух полуголых дам и удерживая пистолеты в руках. Одна из них уже успела дать ему затянуться косяком. Он же ведал им о своей нелёгкой жизни, успокаивая от шума снаружи, Брэндон поглаживал им виски дулом оружия.       — Надеюсь, ты поймёшь, — Алекс кладёт руку на плечо Чико.       Тяжёлый скрип. Маленький сейф открылся. Алекс поглядывал назад, раскладывая деньги в мешок. Одну пачку денег непринуждённо запихнул в карман.       — Ди, ты плохо размешал, мне карты одной масти попадаются, — обрывает Чико их хоровое пение, увлечённо сосредоточиваясь на картах.       В зале все столы перевернуты или поломаны, среди обломков лежат неподвижные тела вперемешку с посудой, оружием, гильзами, фишками и картами. Единственный уцелевший стол занят. Людьми, увлечённо напевающими песню. Проигрыватель с музыкой зажевало.       — Господи, Чико, какого хрена?.. — возмущаются все разом.       — Что? Я не знаю эту песню, perdoneme**, — Чико разводит плечами.       — Да, всё-таки зря ты, Брэндон, во все стороны шмалять начал! Походу колонки или тюнер задело пулями. Эх… — расстроился Дилан. Его лицо постепенно приобретает удивление, и он вскрикивает: — НЕ ТУТ-ТО БЫЛО! Роял-флэш, сучки!!!       Все снова возмущались и выругались.       — Чико верно подметил, Дилан! Ты плохо размешал, — косится Рик на Дилана.       Брэндон, подмигивая бровью, игриво говорит:       — Или не плохо, а просто… Ты ж хитрюга, поди, специально так сделал!       Выстрел. Над ухом Алекса пронеслась пуля вверх. Все взгляды мгновенно приковываются к потолку, на то, как осыпается известка на стол.       Щелчок-щелчок. Щелчок.       Человек на полу, опираясь на одну руку, продолжает нажимать на курок пистолета.       Все сидящие за столом открыли рты.       Алекс выпинывает пистолет из рук ещё живого их оппонента, удивляясь, как они могли его пропустить. А этот пока ещё живой человек уже дополз до самого стола, где они играли.       Что же они будут с ним делать?       — Убей его, Брэндон, — хладно отрезает Рик.       Парни направлялись к выходу. Брэндон встаёт над телом уползающего пока ещё живого человека.       — Ну вот, а было-то довольно весело… Мрачняк какой-то теперь без музыки, — бубнит Дилан, держа сумку на плече.       Брэндон поднимает револьвер. Блестит. На кожаной рукоятке выбита рубиновая змея.       — Что ты этим добьёшься? — откашливался человек на полу.       Что-то внутри будто сжалось.       «И чего же я добился за всё это время?».       Выстрел.