цветы в моих лёгких

весь этот мир — словно том историй о нелюбви. я пишу о любви. значит — я не из этого мира. я пишу о тебе, и прошу: "помоги, мне не будет больней", мысли сдавит квартира, а я снова буду, наверно, "ничьей". потому что так задумано кем-то, кто ни слова не вставил в мой разговор, и молчал, когда сердце катилось к чертям. он смотрел на меня и видел, как я тону — я писала тебя, в каждой строчке "прошу, помоги, звёзд не станет меньше, не станет меньше огней", он молчал. и смотрел, задаваясь вопросом: "а что будет дальше?" я писала ему о любви, я писала ему о тебе, он смотрел, повторяя: "тяни — не тяни, всё равно ты идёшь ко дну", я писала: "прошу же, прошу, п о м о г и", только так задумано кем-то, утопающих нам не спасти, если даже тот утопающий — ты. тот, кто всегда молчал, и ни слова не вставил в мой разговор — я пишу о тебе. я пишу о любви. только мир — этот вовсе не сказка, и любовь просто миф. этот мир — словно том историй о нелюбви. просто так задумано кем-то. утопающих нам не спасти. только видеть, как между строчек: помоги. помоги. помоги.