Ожившие картины ч.1: Розовый и Чёрный

      Перед ним три белых холста.       Чистых.       Ненаписанные истории. Ещё не созданные миры.       Шесть судеб.       Разрозненных. Пустых.       Он сжимает палитру и кисть с трепетом, решая, чей мир первым появится на свет.       Это так волнительно, каждый раз наносить мазок за мазком, связывая души, переплетая их истории. Такие разные, но созданные друг для друга на Небесах.       ― Решил? ― Наставник подкрадывается незаметно, ловя лукавый взгляд своего ученика.       ― Ещё нет! ― он улыбается, словно собирается разом создать все три картины, и наставник удручённо качает головой: младший неисправим.       ― Определись, почувствуй. Их время подходит.       ― Знаю, знаю! ― расхохотался художник. ― И если мой замысел удастся — это будет шедевр!       Наставник долго смотрит в глаза своему ученику, пытливо, но тот не тушуется. Ему нечего скрывать и стыдиться. Он так долго этого ждал.       ― Они последние, ― вздыхает наставник.       Его ученик свёл столько истинных пар, нарисовал столько прекрасных миров, тёплых, бесконечно весёлых, как он сам. Но время неумолимо.       ― Не печальтесь! ― В улыбке художника ни капли сомнений, страха или разочарования.       Наставник кивает, не решаясь заговорить. Он бросает взгляд на всё ещё девственно чистые холсты, потом на светящегося неподдельным счастьем ученика и уходит.       А художник макает кисть в краску, прислушиваясь к далекой мелодии.       Всё начнется с розового.