Not Alone
3 ноября 2017 г. в 22:12
— Николаша… — и голос такой теплый, слышно в нем улыбку.
Пальцы касаются скулы, гладят нежно, трепетно. Поддается ласке писарь, тянется за прикосновением.
Смотрит широко открытыми глазами на строгий профиль Якова, словно хочет выжечь его образ на обратной стороне век.
Ведь мгновения, когда они вместе, так мимолетны.
— Милый мой… — в голос прокралась грусть, и сжимается сердце, и слезы подступают к глазам.
— Яков Петрович, прошу, — молит Гоголь, и слезы удержать не может, катятся прозрачные капли по бледным щекам.
— Прости меня, — черные глаза напротив блестят печально.
И Николай не может выдержать этого, бросается вперед, распахивая руки…
... чтобы поймать в объятия пустоту, в которой остался лишь витающий призрак родного запаха.
И проснувшись в холодной пустой квартире, Гоголь бездумно смотрит в никуда остановившимся взглядом, пока соленые капли падают на одеяло.
Потом снова будет серый, бесцветный день, снова будут крики, испуганный Яким…
Николай снова и снова будет разбивать костяшки о равнодушную твердь стен, окрашивать их своей кровью.
Писарь снова будет по ночам кричать до хрипоты.
Но никакая физическая боль не притупит душевных мук.
Гоголь знает.
Ведь Якова Петровича Гуро никогда не существовало.
Примечания:
Алоха твиттеровским, решила перенести на фикбук это, как начало стекольного сборника. Всем, кто это пропустил - на здоровье, лакомьтесь.