Отчим

      Противное яркое солнце. Пора купить занавески.       Привет, воскресенье.       Голод. Голова. Я не выйду из комнаты.       Арсений сейчас завтракает с мамой, которая выслушивает его бредовые истории. Скоро она постучится в дверь и скажет пойти покушать, а я отвечу, что не хочу.       Проходит час. Два. Мама не стучит. Арсений не зовет. Я слышу, как хлопает дверь, они ушли?       Коридор пустой, в квартире тихо. Что ж, поем спокойно. Антон соизволил поесть в час дня, ура!       Что у нас есть? Они мне ничего не оставили. Окей, поем хлопья.       На столе, возле микроволновки, лежит странная папка, что в ней? Какие-то тетрадки и бумажки формата А4. В тетрадях много записей, явно не маминых.

«Не стоит подрезать своим детям крылья. Они оставят после себя кровавый след на земле, когда попытаются лететь за мечтой.»

      Это Арсений писал??? Он??? Это существо не способно на что-то прекрасное! Но все же…

“ Я не мо­гу. Не мо­гу и те­бя ис­портить.       Раз­ру­шить твой, итак пот­рескав­ший­ся мир.       Я бо­юсь о се­бе на­пом­нить,       И чтоб ты ме­ня так прос­то прос­тил.       Всё сго­ра­ет, к че­му при­каса­юсь.       Мне ха­ос тво­рить суж­де­но.       Хоть и в лас­ке, люб­ви я нуж­да­юсь.       Та­кому, как я, это иметь — не да­но. „

      Некоторые тетради явно новые, некоторым точно несколько лет, не меньше. Он пишет? Да быть такого не может!       Хлопок двери. Я быстро убираю все на место. Сажусь за стол и начинаю есть. — Антон, ты не видел мою папку? — Ту, что у микроволновки? — Привет. Да, она. Спасибо. — Эм. Окей.       Хлопок двери. Ушел. Куда он? А где мама? *** (В) — Мам, мам, а где папа??? — маленький мальчик теребит подол маминой юбки. — Папа?.. Он уехал далеко-далеко. — Он нас бросил? — Нет, что ты, ему пришлось. Он теперь далеко, наблюдает за нами. — А кто будет за папу? — Ты, сынок, ты. Ты уже взрослый, скоро в школу, потерпи два годика, хорошо? — Да.       Я совсем не помню своего отца, мне было только четыре, когда он умер, не хочу о нем вспоминать. Когда думаю о нем, становится очень грустно, я начинаю думать о том, что у меня не было того детства, которое должно было быть…

***

      Два часа дня. Воскресенье. Делать нечего. — Алё, Дим, привет. — Вау, сам Шастун позвонил, чего Вам надобно? — Идиот. Го куда-нибудь сходим? — НЕУЖТО, сам Шаст… — Серьезно, хватит. — Тох, бля, конечно, через полчаса к тебе подойду.       Записка для мамы на холодильнике, ключи и сигареты в кармане. Вау, и вправду, я давно не выходил просто так.       Лавочка. Сигарета. Зажигалка. Свобода. Пустота.       Едкий дым на секунду обжигает горло, затем дыхательные пути, и вот он засел в легких. Пару секунд, выдох. Голова слегка кружится. Вторая затяжка. Третья. Пространство мерцает. Противное чувство внутри, где-то в грудине, проходит, с каждой затяжкой голова кружится меньше, а дышать легче. Сигарета закончилась, а за ней и вторая. Тишина. Пустота.       Вот и Дима. — Привет. — Ага. — Что у тебя вчера было? — В общем, как всегда. Посрался с мамой, курил в форточку, меня увидел Арс, снова скандал. — Он уже заеб, может ты свалишь от них? — Идем к Сереге. — Ответь на мой вопрос. — Отъебись, а. Все настроение испортил. — Было бы что портить. Серый, кстати, сейчас не в городе, почаще с другом общайся. — Куда тогда? — Макар зовёт к себе. — А ниче, что завтра поня? — Как хочешь. — Похуй. Идем.

***

      Людей ещё очень мало, только четыре вечера, но тем не менее, некоторые уже успели напиться. Что ж, я присоединюсь к ним.       Пять стопок чего-то зелёного и полстакана водки с пивом хватило, чтобы потеряться. Музыка. Танцы. Алкоголь сделал своё дело — я еле живой рядом с таким же амебным Димой, то дрыгаюсь почти в такт музыки, то сижу на диване, пытаясь напечатать адекватное SMS, или курю на балконе.       Вдруг наступило девять вечера. Меня начало отпускать, и в голову стукнуло осознание того, что через час я край должен быть дома, и уж точно трезвым.       Дима был найден сразу. Спящим. Окей. Около десятка минут мне потребовалось на нахождение обувки и меньше трех на выход из квартиры.       Морозный питерский воздух освежает, легкий дождь еле накрапывает, фонари уже включены, а время поджимает к десяти вечера.       Звонок в дверь. Тишина. Стук. Тоже ноль реакции.       Мои ключи не потеряны, славу Богу, блять, ибо именно ими я открыл пустующую квартиру. Странно. Где они?       После жуткого завывания желудка, до меня дошло, что за последние два дня я ел лишь сегодня утром. Холодильник так же пуст. А записка для мамы все так же красуется на магнитике. Поем завтра. Хоть я и соображаю, моей координации остаётся желать лучшего, так что я точно не смогу что-то приготовить.       Кровать. Наушники. Word

      Бе­сит, ког­да не слу­ша­ет ник­то.       Бе­сит, ког­да все ва­лит­ся из рук.       Бе­сит, ког­да к чер­тям пош­ло.       И ты уже под властью ад­ских мук.       Не­выно­симо, ког­да уже сов­сем один       Не­выно­симо, ког­да уш­ли друзья.       Не­выно­симо, ког­да вра­гом По­вер­жен нав­сегда.       Не­мыс­ли­мо, ког­да под властью пал.       Ужас­но, ког­да бо­роть­ся пе­рес­тал. Что де­лать? Вы­ход есть в этом шоу?       Да… но по­ка ник­то не на­шел.

Ночь. Тишина. Сон. Привет, мама. Пока, воскресенье.