Морщинистая стрела Купидона

       Каждое утро понедельника Мистер Герберт вставал на двадцать минут раньше, чем обычно, надевал самый красивый из своих голубых халатов, садился около окна и ждал.        Раздался звонок велосипеда. Не могло быть и сомнений — это Он. Изо всех своих малочисленных стариковских сил Герберт поспешил выйти на дорожку перед домом. Напротив почтового ящика стоял велосипед, мечту о нюхании сиденья которого пенсионер лелеял всеми силами, а рядом с ним и обладатель сего транспортного средства.        — Привет, Крис!        — Здравствуйте, Мистер Герберт! Вот ваша газета, а ещё вы мне должны за прошлый месяц, помните?        — Конечно! Твои деньги у меня в подвале, не хочешь спуститься туда со мной?        — Я подожду вас здесь, хорошо?        Старик грустно кивнул головой, вздохнул и поплёлся в дом. Конечно, он не хранил деньги в подвале. Они лежали в его кармане, просто это был единственный способ заманить туда Криса. Для вида Герберт побыл в доме ещё немного, после чего неторопливо вышел к Крису.        — Спасибо, Мистер Герберт!        — Пожалуйста! А знаешь, чем ещё я мог бы тебя отблагодарить? Давай-ка я починю седло на твоём велосипеде, оно выглядит неустойчивым…        — Не стоит, Мистер Герберт! К тому же, я тороплюсь.       «К кому это он так торопится?» — сердце старика наполнилось чёрной ревностью, сухие губы задрожали, а когда Крис уехал прочь, Герберт отвернулся и смахнул скупую стариковскую слезу. На ум ему пришла безумная мысль, однако теперь лишь её исполнение могло сделать его счастливым.        «Пора» — Герберт стиснул зубы, и прищурив глаза, пошёл в сторону своего дома.