Двенадцать на четыре

- Июль, а ты не офигел ли? - Сентябрь выразительно дергаёт рыжим ухом. - С какого перепугу мне тебе уступать очередь? Да ещё на такой срок? - Рыжий, - что-что, а прозвища Летние помнят у всех. Правда, их немного, так сложилось. - Рыжий, ну пожалуйста! Я задолжал прилично! Скептицизм во взгляде Осеннего можно ложкой черпать. Большой такой ложкой. Просить таких уступок могут свои, теоретически могут соседние месяцы - Август, например, мог бы. Но Июль - какого лешего? Они даже не приятельствовали особо! И, честно сказать, друг друга не особо жаловали. И вообще практически не общались, так уж сложилось исторически. А тут... - Июль, а я-то тут при чём? Это твоя проблема, а не моя. - Рыжий... - В глазах Июля вся скорбь Лета. Оно умеет, только пользуется этим редко. - Не берёт меня такое, - сообщает Сентябрь... ...и встаёт по стойке "смирно", почуяв лорда Лето. Июль просто оборачивается, у них свои отношения. Счастливо улыбается - свой пришёл, вдруг поможет? - А моя просьба? Официальная? - Мягко улыбается лорд, и Сентябрь невольно улыбается уголком губ в ответ. Обаяние Летних - чуть ли не самое страшное их оружие... И этот спор он уже проиграл. - Ладно. Я согласен. Две недели, Июль, не больше! - Да мне больше и не надо!