"mr.mr.reedus,payne"
7 ноября 2017 г. в 03:05
х х х
- Иисус. Серьезно?
Норман перезаряжает кольт и опирается спиной о стену.
Не так далеко слышится загнанное дыхание и он прекрасно знает, чье оно.
А потом и хриплый смешок.
- Охотник. Слишком пафосно, не находишь?
Норман находил, но виноват в этом имени не был. Странно, на самом деле, думать, что человек, с которым ты прожил уже более пяти лет, самостоятельно мог бы выбрать для себя имя мессии. Ридус почему-то глупо надеется на то, что за него аналогичным образом решили.
А потом думает, что он вообще об этом человеке знает?
- Пол, я…
- Том.
- Что?
- Меня зовут Том.
Пуля вылетает из кольта и Ридус делает это совершенно на эмоциях, которых, вообще-то, у агента на службе штатов быть не должно. Томас, значит.
Пуля попадает в холодильник. Хороший такой, черный холодильник от Bosh.
Матовый, с подачей льда.
- Мы ведь выбирали его две недели, Дэрил!
- Норман. Меня зовут Норман!
Чужая пуля прошивает стену в нескольких сантиметрах от головы Ридуса и тот звучно матерится.
Такого воскресного вечера не ждал никто.
Битое стекло, по которому лучше не ходить, но кого это волнует, когда тебя впечатывают в стену и хотят скорее искусать губы, чем поцеловать, но Тома это устраивает. Более чем.
Его устраивает и низкое рычание и то, как больно впиваются грубые пальцы в бедра. И многие картинки сходятся в голове, словно причудливая мозаика.
Он откидывается затылком и, кажется, сбивает фотографию в рамке.
Да, точно сбивает.
Норман не очень отвлекается от своего занятия, заставляя Томаса шипеть от укуса в плечо, умудряясь уточнить где-то между очередным укусом и поцелуем.
- Это ведь не твои родители в рамке? На кого я смотрел каждое утро, блять, когда кофе варил?
Том смеется, оглаживает крепкие плечи ладонями и сжимает их ближе к шее. Стопы уже жжет от осколков, он не долго думая оказывается подхвачен под ягодицы и впечатан с новой силой. Командная работа все же была их коньком.
- Это...родители Элвиса Пресли.
- Да ты смеешься.
Том фыркает куда-то в сторону, а потом сам впивается в потрескавшиеся губы, кусаясь, посасывая нижнюю губу, как, он точно знал, Норман любит.
Хоть в чем-то друг о друге они могли быть уверены.
- Атланта, твоя командировка по делам корпорации. Что это было?
Том щурится и прихватывает зубами мочку уха, скорее больно, чем приятно.
Тогда Норман вернулся на неделю позже, и потом Том не мог не заметить совсем свежие швы на бедре и под ребрами. Выслушав невразумительную историю про какие-то штыри и падение с балок, он проглотил это, но сейчас хотел узнать правду.
- Немного задели индусы при отходе.
Тому снова хочется ему врезать, но вместо этого он спускается руками по изорванной рубашке, хватается за кромку джинс и принимается их расстегивать.
- Твой уикэнд на мой день рождения в прошлом году? Оставил, блять, записку и завтрак.
Язык Нормана исследует двести раз покусанную шею, возвращается к губам, и ждет ответа, пытаясь заглянуть в глаза.
- Я был зол не меньше, но не мог не явиться. Албания.
Норман кивает, после подхватывает обманчиво покладистого агента на службе ее Величества и раскладывает того на столе. Тащиться по разгромленной кухне, в разгромленный зал и добираться до спальни не улыбалось никак.
Х х х
Норман подкуривает от зажигалки, подаренной Томасом на третий год их совместной жизни. Две витиеватые буквы D и PR. Ну да. Он тихо смеется, и Том на его груди вскидывает голову, ерзая и закидывая ногу сверху.
- Что ты смеешься?
- Помнишь, как мы встретились?
Том хмыкает и оставляет теплый поцелуй у татуировки на груди. Раньше он думал, что это «Норман» либо имя отца, либо, что было куда хуже, какого-то бывшего. Никогда не спрашивал, потому что не хотел знать. А сейчас аж как-то отлегло.
- Ты был неповоротливым гризли и я спас тебя от позора.
- Ты вылил на меня кофе.
Том посмеивается и ведет кончиками пальцев по ключицам, лаская собственные следы укусов и поцелуев.
- Потому что ты в меня врезался, охотник.
- Потому что ты пытался передо мной покрасоваться и подлез под ноги.
Том возмущенно фыркает, но потом снова смеется, вскидывает голову и мягко касается чужих губ своими, после укладываясь обратно, добавляя еле слышным шепотом.
- Да, так и было…
х х х
- Норман, ну ты совсем дурак?
- Да не дергайся ты.
Том закатывает глаза, но послушно не дергается. Смысл то, а вредничает он только для проформы, чтобы эта сволочь не расслаблялась.
Сволочь, тем временем, пытается заставить цветок держаться в чужих волосах, сам дивясь своему идиотизму, прикладываясь губами к горлышку бутылки.
Ром, семь лет выдержки. Они взяли его только потому, что год был их.
Год, когда все началось.
Цветок, наконец-то, никуда не падает и Том аккуратно оборачивается. Смотрит в глаза напротив, и кроме шума прибоя в голове шумит и мягкий алкоголь.
Белоснежный песок греет ноги, спину греет Норман, который прижимает его к себе ближе, укладывая колкий подбородок на плечо и предлагая отпить еще.
И Том пьет.
- Сколько еще здесь пробудем?
- Недели две, когда-нибудь они перестанут за нами гоняться.
Норман согласно мычит и оставляет поцелуй у изгиба шеи.
Конечно же, никто не перестанет за ними гоняться, и им придется явиться каждый на свой ковер.
Но, только им решать, когда это произойдет, вот и все.