Осенний фокстрот

      Осень в плащ завернулась, достала кисет — к небесам дым, как перец душистый. Три парадных ступеньки, лис вышел, взял след (лис немного развязен, небрежно одет), ссыпал звезды в карман с полосатых манжет; он всю ночь проглядел, как теряется хвост сентября на рябиновых крышах.       Лис как Локи, родился из искры огня, его не приручить и никак не понять, говорят, лис безбожный пройдоха; сложный мир для лисиц неприлично простой: на вопрос «Как дела?» — отвечают с ленцой: «Да неплохо, любезный, неплохо».       Лис небрит, у него семь тузов на рукав, он умеет рвать куш, даже если неправ; в темных лужах, глазастых оконцах земли, пьют бурбон мервейёзы, грустят короли и снимают шуты бубенцы с колпаков; он почти проиграться до нитки готов, лишь бы только прожить эту осень сполна, выпить ситных дождей до бродяжьего дна, он поэт до когтей и до мозга костей…       …Лис для всех и при этом беспечно ничей.       Он приметил его две минуты назад; он пропал, у него заблестели глаза: так весенней проказой бьет осень. Захотелось схватить, что-нибудь рассказать, лить посулы как чай, любоваться в ответ, вдохновляться знакомством, нести сущий бред. Поднести вдруг лимон и печенье буше, волноваться, приглаживать рделую шерсть, поправлять на макушке косой котелок, говорить между слов и читать между строк.       Взять за руку, вести за собой вдоль зеркал, прикрывать за улыбкой голодный оскал, петь:       «Крепчает, темнеет, ноябрь не ждет — так давайте станцуем беспечный фокстрот. Вы и я; будет лисья охота».       …Лис отвергнут, осенняя дрема-печаль, он куда-то бежит от нее сгоряча, на скамейку садится, кого-то всё ждет, снова курит, хандрит под кропящим дождем; он приходит домой, берет телефон и звонит в неотложный октябрьский сон — там молчат, в трубке скрип и немые гудки, а его отпускает от бренной тоски: плащ становится легким, бурбоны всё пьют, небеса обновленные красятся в брют, он бинокль берет и ритмичную трость, залезает на крышу и, как повелось, ждет визита хвостатой кометы-луны (эти злые кометы в него влюблены).       …Осень лисьих безумств на исходе, дышит теплым камином Адвент, очень скоро умрет суета.       А дела всё идут, но куда, лисьи боги, куда?       Он забыл обо всем, с упоеньем танцует один под ноябрьской луной — она так хороша!       И костристые бархатцы хищно цветут       под кружащимся лисьим       шагом.