magic city

      Ночь. Придорожная грязная заправка, которой пользуются лишь дальнобойщики и владельцы задрипанных жигулей, не радовала глаз, однако являлась единственным местом, где мужчина мог бы передохнуть за чашкой кофе.       Дверь распахнулась, и он нехотя поплёлся к стоящей за кассой толстухе, заказывая двойной эспрессо. Не желая более чувствовать запах бензина, мужчина заплатил за кофе и направился к указателю. Ближайший город находился в двадцати километрах отсюда. Мирон прикинул, что дойдёт туда только к утру, но не в таком состоянии: он был измотан долгой дорогой. Увидев в ста метрах от себя освещаемую одним тусклым фонарём скамейку, он решил, что будет лучше дождаться попутку, и пошёл к единственному источнику света.       Устроившись поудобнее, Мирон выудил из старой кожанки пачку сигарет и зажигалку, попутно размышляя, когда это всё в его жизни успело пойти по пизде. Может, когда он провалил экзамен по математике, из-за чего не смог поступить в престижный ВУЗ? Может, когда над ним издевались куратор и одногруппники? Или, может, когда его выперли из этого гадючника из-за прогулов и неуспеваемости? Мирон не знал, но факт остаётся фактом: он — обнищалый поэт-странник, посещающий село за селом, в которых он читает свои стихи в местных театрах и домах культуры, получая копейки на дальнейшее скудное проживание. Не лучший расклад, но что поделаешь? Мирон никогда никого не слушал: отец предлагал ему быть химиком-ядерщиком, говорил, что будет платить любые деньги, лишь бы из его сына вышел профессор наук — Мирон не послушал; мать предлагала ему стать актёром театра и работать заграницей — Мирон отказался; учителя слёзно умоляли не связывать его жизнь с филологией и всем, что с ней связано — Мирон сделал всё в точности да наоборот.       Выпуская едкие клубы дыма, он даже не заметил, что в паре метрах от него остановилась машина, и её владелец с минуты сигналит Мирону. — Эй, парень! Эй, эй! Иди сюда! Иди сюда-а-а! Бросив окурок в сторону леса, он поднялся со скамейки и направился к чёрному джипу. — Тебя подбросить куда? — До ближайшего города было бы неплохо. — Не проблема, чел, залетай!       Мирон занял место рядом с водителем, и машина тронулась. — Олеги, среди близких — ЛСП, — протянул водитель ему руку, мельком глянув на пассажира, — а ты кем придёшься? — Мирон, — пожав руку, ответил он, — а ты часом не знаешь, какие есть в Magic City достопримечательности, интересные места, может, театры? — Мужик, ты не местный что ли? В Magic’е нет ни театров, ни музеев: они здесь не нужны… Тёлки! — Что? — недоумевая, к чему это, поинтересовался Мирон. — Ты хочешь полупиться на сочных тёлок, мать твою?! Ты хочешь, я знаю — я вижу как шевелятся твои штаны!       Сказать, что Мирон опешил от такой резкой смены настроения Олега, ничего не сказать: его лицо расплылось в устрашающей ухмылке, отчего стало как-то не по себе. — Иисус наш Христос! Да тебе прописан лучший стриптиз в этом городе! — Э-эм, было бы, кхм, здорово? Не знаю, я не за этим приехал. — Я ставлю сотню баксов, ты просто охуеешь от этих кобыл, братан, ты просто ёбнешься в этот день божий! — всё никак не унимался Олег, — Ты видел красивых женщин? — Ну да, — без какой-либо уверенности ответил Мирон, даже не вздумав заикаться о том, что женщины-то его и вовсе не интересуют. — Ты видел? Ты… ты нихуя не видел! Но ты прозреешь, и ты познаешь свет, исходящий от их лоснящихся тел!       Этот микро монолог заинтересовал Мирона, и он внимательно посмотрел в глаза водителя. Тот в свою очередь приспустил очки на нос и сбавил скорость. — Это Magic City — место, где твой пипизо хочет наризо этих девизо, но… О-о-о!       «Что, блять?» — У магии есть свои правила: смотри, но не трогай; пали, но не дёргай; дрочи, но без помощи рук. Ты шаришь, о чём я? — Э-эм, наверно, не уверен, — Мирон явно был смущён такой раскрепощённостью Олега и просто старался не растеряться при ответе. — Главное — не влюбляйся в них… Их тела крадут твои деньги, но не дай им украсть твоё сердце! — как-то неожиданно тихо и грустно произнёс ЛСП, — Я знал одного парня — Стиви… Сэмми… Сава… Сони — Свин его знает! Но однажды он оступился, — Олег снял очки и уже старался смотреть точно в глаза Мирону, на лице которого застыл немой вопрос, — зашёл слишком далеко в одну из танцовщиц, — продолжал закидывать своего собеседника Олежа, — ну что, поехали? Эй, Мир, что с ебалом? Ха-ха! Или боишься тёлочек? — Странно всё это: что такого в этих стриптизёршах, чего я не увижу в других? — Магия, чел, магия… Поехали, не пожалеешь! — Ну, хуй его знает… — Тю! Сейчас бы уламывать мужика поехать в стрип, серьёзно? Мать жива? — Олег залился смехом, попутно натягивая очки. — Ай, в пизду, поехали! — Е-е-е, мэн! — с той же ухмылкой произнёс Олежа, делая музыку громче.       Спустя пять минут он уже парковал свой джип рядом с двухэтажным строением. — Мы на месте.       Они подошли к не самой чистой стене здания, облокачиваясь спиной к ней и закуривая по сигарете. — Кстати, Олег? — Чего, чел? — Почему ЛСП?       Олег усмехнулся. — Думал, ты никогда не спросишь, — он повернул голову на Мирона, — то, что мы коротко зовём ЛСП, — Олежа говорил так тихо, что казалось, его глушит музыка из клуба, — лжи, страсти, пороки Magic City — то, чем мы здесь живём.       Он потушил окурок, и они направились к главному входу в клуб, над которым красовалась яркая вывеска: девушка в купальнике верхом на свинье с крыльями и рогом. «Помесь свиньи, единорога и пегаса?» — первое, что пришло Мирону на ум, — «Ладно, просто расслаблюсь, похер!»       Шаг — и они уже в клубе.